Chez Beuche

Crève, Beuche !

2010-05-21T16:51:00.008+02:00

Nous aurons donc, nous aussi, goûté à la pantalonnade universelle des bits.
Nous aurons tâté du forum, nous aurons fessé le bouc, blogué jusqu'à plus soif.
Nous y serons allés de nos saillies verbales, nous aurons cru intéresser des gens, nous aurons cru être intéressés par d'autres.
Nous aurons surtout cru nous trouver, au bout du compte, un nouveau regard sur nous-mêmes.
Cons de nous-mêmes ! Cons de nous-mêmes qui n'en pouvons plus des autres cons, empêtrés dans leurs rôles à la mords-moi le noeud, leurs complaisances et leurs amnésies, leur duplicité, qui nous rappellent que nous sommes pétris du même néant qu'eux et qu'il devient impératif, pour rester vivants, de ne plus être dupes : les flatteries, les compliments, ça n'existe que pour soi.
Surtout, nous aurons ignoré à quel point Internet ne fixe rien, rend tout périssable, obsolète et mort, ignorable et ignoré dès qu'y présenté.
L'immédiateté est une grande jouissance pour qui sait s'en satisfaire, homme intègre ou salaud — pour tout autre, il devient urgent d'en sortir.
Le gentil et terriblement envahissant Beuchounet se sent faiblir : aux conneries que l'on peut écrire ici ou là, il n'a même plus le désir, l'allant, de répondre.
Il ne lui reste plus qu'à crever, gentiment, dans son coin.
Pour mieux vivre, évidemment.

2010-05-15T09:00:00.003+02:00

Si les journées se succèdent les nuits, elles, n'existent pas — seule et unique, la nuit condescend lors de chaque petite révolution à se faire trouer la peau par le soleil pour laisser voir que, bientôt, celui-ci dévorera tout jusques à lui-même et que seule régnera la nuit, l'éternelle et infinie.
On n'y tombe pas, on n'y tombe pas, oh non, on glisse. Les yeux sur nos couilles et les mains sur nos yeux, nous glissons au rythme des beats dans la nébuleuse de la grande partouze universelle nourrie au bromure, bittes molles et chattes sèches, cuisses écartées et gueules ouvertes, merdes et cris, volutes de tombes et haleines de fosses communes pour faire danser nos agonies.
Nous nous refusons à voir les étoiles, nos visages ne peuvent plus se lever, nous aimerions bien savoir brouter, au moins, placides et sacrés, mais la gueule, c'est dans la boue détrempée que nous l'avons collée.
Tu es né poussière et redeviendras poussière, oui, mais sans plus d'eucharistie et le calice, c'est jusqu'à la lie qu'on le vomit.

En pensant à B...

2010-05-14T20:36:00.005+02:00

Non, non, non, passé un cap, il n'est plus possible de se retenir.
C'était dans le train, ça aurait pu être n'importe où, mais il se trouve que c'était dans le train, alors laissez-moi vous situer le cadre, bordel, au lieu d'expirer comme des baudruches gonflées par l'attente, l'attente, la vaine et puérile attente qui nous rongera les entrailles jusqu'à la dernière défécation.
J'étais assis dans le train, doucement bercé par les secousses, les cuisses caressées par le soleil couchant.
À gauche de moi, sur une autre banquette, était un être humain femelle sans forme d'une quarantaine d'années. Les cheveux filasses, secs et cassants, même pas châtains. Le teint blafard, le regard torve derrière des lunettes rondes et fines de vieille catéchiste à la retraite. Une sorte de jogging délavé.
Cette laideur pas même vulgaire ne se satisfaisait pas d'elle -même, il fallut qu'elle bouffât un sandwich, un sandwich à son image, jambon rance et pain blanc sec.
Là, on est sur le fil du rasoir, là, sur la ligne du chemin de fer.
Et elle sortit d'un sac en papier gigantesque une minuscule crêpe. Ne pouvait-elle pas en acheter plusieurs, des crêpes ? Cinq, dix, cinquante, qu'elle se goinfre, qu'elle n'en puisse plus, qu'elle soit sur le point d'imploser, qu'il se passe quelque chose dans ce corps en voie de putréfaction avant que d'avoir pu vivre, ou bien qu'elle fasse abstinence, qu'elle soit ascète, tiens, au lieu de bouffer cette merde si ce n'est même pas pour s'en remplir jusqu'à outrance !
Je me levai.
Elle ne me vit pas venir.
Je la pris par son horrible tignasse pré-cadavérique, et lui éclatai la gueule contre la vitre.
Bouffe-toi la ! Bouffe-toi la, salope ! que je hurlai ! Bouffe-toi là !
Je ne sentais même pas ses ongles dans la chair de mes avant-bras, juste mon sang doux et chaud lécher ma peau. Seuls me dérangeaient ses cris. La mort ne pourrait-elle pas être un peu pudique, parfois ? Heureusement, je vis en peu de temps la vitre commencer à se fendre, et son visage craqueler sous les larmes et le sang.
Crève, salope ! Crève !
Lorsque je ne sentis plus de résistance, je lâchai ma proie, ma douce charogne, mon ange.
Je lui caressai les cheveux pour lui découvrir son oeil tuméfié, sa joue ravagée, sa mâchoire éclatée. Je ne pus alors m'empêcher de lui faire la bise.
Je t'ai délivrée, la Chose ! Je t'ai délivrée ! Sens comme ta vie s'est intensifiée en peu de temps, sens comme la mort t'est douce à présent, vois comme ton visage est singulier, ta putréfaction concrétisée, ton âme délestée !
Soulagé par ce tableau, je me retournai vers le soleil. La nuit ne viendra jamais sur moi, jamais.

Pas Julie Lescaut, non.

2010-05-09T11:10:00.004+02:00

C'est ça la démocratie : quand les gonzesses commandent à la Police !

Nous n'avons pas fini d'explorer les territoires piétinés de la télévision, décidément, ni d'en extraire des richesses insoupçonnables !
Pensez donc ! — cet aphorisme, v'là-t-y pas que c'est dans Navarro, rediffusé sur TMC hier soir, que Beuche l'a chopé au vol !
Voyez plutôt : boubou et gri-gri à la main, un suspect africain (profitons-en d'ailleurs pour demander à la halde et aux officines dictatoriales soeurs de porter plainte contre les scénaristes de cet épisode), revigoré par la fameuse Ginou apportant à la fille d'un Navarro décomposé (coffrée pour avoir participé à une manifestation en faveur des chômeurs — on ne recule devant rien, chez les Navarro) des victuailles, en plein poulailler (poulailler de commissariat, hein, vous avez compris, c'est pas parce que vous ne regardez pas Navarro que vous êtes obligés d'être cons tout de même), ce suspect africain, donc, dans un grand éclat de rire, nous assène une vérité zemmourienne (eh oui) du plus grand effet.
La Mère nourricière qui outrepasse la Loi au sein même d'un commissariat devant la figure du Père, on peut pas dire, ils ont vu juste, chez Navarro !

Sous les pavés, la fange

2010-05-09T10:41:00.003+02:00

Dans tout homme il y a un prophète, et quand il s'éveille un peu plus de mal est fait dans le monde.

Lorsqu'il écrit cela en 1952 dans ses Syllogismes de l'amertume, Cioran, voyant approcher, qui sait, Mai 68, repensait-il à ce qu'il avait écrit onze ans plus tôt dans De la France ?

La France peut encore faire une révolution. Mais sans grandeur, sans originalité et sans écho : en empruntant des mythes aux autres — à l'exemple des communistes français, les seuls à avoir la fibre révolutionnaire —, en rapiéçant des discours à l'aide de vieilles phrases, de rafistolages anarchistes et de désespoirs de petite bourgeoisie qui a perdu la tête. Il faudra, avant qu'elle n'ait totalement épuisé ses possibilités de régénération sociale, que l'ivraie — la populace — triomphe, qu'elle fasse son apparition. La vie n'existe plus qu'en banlieue. Une France prolétaire est désormais la seule possible. Sauf que sa classe ouvrière n'a ni ressource d'héroïsme ni élans renversants. La carrière révolutionnaire de la France est virtuellement terminée. Elle ne peut plus se battre que pour son estomac. L'héroïsme, qui suppose un étrange mélange de sang et d'inutilité, ne peut plus être son oxygène. Jamais un peuple aux instincts en sommeil n'a proposé à l'humanité le moindre idéal, ni même des bribes de foi. Une intelligence en éveil mais sans le soutien de la vitalité, devient l'instrument artificiel des petits faits quotidiens, de la chute dans une médiocrité sans remède.

On peut même se demander si les émeutes en banlieues HLM de 2005 ne sont pas en germe, en prévision, dans ce texte incroyable.
Sauf que Cioran a surestimé la France : plus de vitalité certes, mais plus guère d'intelligence non plus dans la révolte.
On a peine, lorsque l'on est soi-même issu de la classe ouvrière, de lire ça, de prendre conscience de ça et pire, d'être bien obligé d'admettre que Cioran a raison.
La chute dans une médiocrité sans remède... La Rédemption, allons-nous, individuellement, la conquérir, un jour ?

Une contribution insolite au débat sur l'identité nationale

2010-05-02T17:53:00.009+02:00

Nous sommes en 1941.
Cioran est à Paris, il s'est exilé de Roumanie après ses sympathies grandiloquentes et exaltées pour le fascisme de la Garde de fer.
Il a vu les Allemands entrer dans Paris et remonter le boulevard Saint-Michel — la petite Histoire retiendra qu'il a failli y être la premier victime, en France, des nazis, après avoir envoyé un paquet de cigarettes à des prisonniers.
Désormais, son destin sera, à lui l'apatride, inextricablement lié à celui de la France : sa déchéance par le doute.
Que ferais-je si j'étais français ? Je me reposerais dans le cynisme.
Plus loin :
La France attend un Paul Valéry pathétique et cynique, un artiste absolu du vide et de la lucidité. Et puis : Si la France ne devient pas le pays des dangereuses subtilités, nous n'avons plus rien à en apprendre. Qui trouvera la formule de ses lassitudes ?
Formidable aveu de ce que Cioran sera et fera durant le demi-siècle à venir.

Mais qu'est-ce que la France ?
Une civilisation heureuse. Comment ne l'aurait-elle pas été, elle qui n'a pas connu la tentation des départs ? N'eût été Napoléon pour mener les Français à travers le monde, ils demeureraient la province idéale de l'Europe. Il a fallu qu'il débarque de son île pour les secouer un peu. Il a su donner un contenu impérialiste à leur vanité, également appelée gloire.

Or, la France, désormais incapable de produire des mythes et de croire à des idéaux, agonise de son « excès de vie ». Et se dissout dans un lointain universel :
Si, au soir de la civilisation gréco-romaine, le Stoïcisme répandit l'idée de « citoyen du monde » parce qu'aucun idéal « local » ne contentait l'individu rassasié d'une géographie immédiate et sentimentale, de même, notre époque — ouverte, en raison de la décadence de la plus réussie des cultures — aspirera à la Cité universelle, dans laquelle l'homme, dépourvu d'un contenu direct, en cherchera un lointain, celui de tous les hommes, insaisissable et vaste.

Le Français ne vit plus, il pense et cherche sa vie. Il meurt tellement qu'il ne pense plus qu'à préserver sa vie, l'étirer, la sauvegarder. Et ne pense plus qu'au bonheur :
La poursuite insistante du bonheur, le goût pour la parade du paradis, la volonté d'étouffer le noyau amer du temps, du coeur sont les preuves d'une profonde fatigue. Dans le souhait de s'épuiser dans l'immédiat, il y a le renoncement à l'infini. Rien n'est plus gênant que de voir une nation qui a abusé — à juste titre — de l'attribut « grand » — grande nation, grande armée, la grandeur de la France — se dégrader dans le troupeau humain haletant après le bonheur.

Il y aurait encore des centaines de choses à dire de cet essai prodigieux et sublime, qui ne peut que nous faire aimer davantage encore Cioran, mais le mieux est de lire De la France et de se sentir, à son tour, au moins quelques heures, éternel apatride.

Commotions ultimes

2010-05-01T15:50:00.009+02:00

Nous avions déjà relevé l'aspect hautement philosophique que revêt parfois le magazine "Confessions intimes" diffusé sur TF1.
Aujourd'hui, c'est à une pensée autre que sartrienne que nous convie Pierrette.
Voici.

Shana a vingt-cinq ans, une face en forme de semelle, des cheveux blonds platines filasses, des nichons siliconnés et un petit cul bien moulé : soit les attributs requis pour être gogo-danseuse ; ce qu'elle est.
Shana a une face en forme de semelle, vit chez sa mère, est séparée d'avec le père de son enfant, et a fait suivre son enfant jusque chez sa mère.
Shana a des cheveux blonds platines filasses et sa mère n'aime pas qu'elle soit gogo-danseuse — elle est obsédée par les photos de sa fille à poil.
Shana a des nichons siliconnés et en veut aux hommes : elle leur fait sentir sa chatte. Elle vit chez sa mère : elle tient absolument à lui faire voir son cul et ses shows où elle la traîne.
Shana a un petit cul bien moulé et, grâce à elle, nous pensons à La Rochefoucauld : Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder en face.
Grâce à Shana, nous savons qu'autre chose ne se peut regarder en face : la lune.

Shana, gogo-danseuse, comme toute l'humanité à venir, est déjà de l'autre côté du miroir : celui où, ne ressentant plus aucune honte, l'on ne se voit plus, celui où l'on ne cesse, partant et pourtant, de se faire voir, celui où, son image n'existant plus que pour les autres, les autres n'existent plus que par son image à soi.
Les civilisations ont commencé par le tabou de l'inceste, elles s'achèvent par la négation du totem.
Montrer son cul, vouloir faire bander, demain se faire enculer, c'est désormais devant ses parents et à la télévision, épaulés par des psychologues, que cela se fera.
Avec la bénédiction du Vivrensemble.

PTDR

2010-04-24T17:48:00.005+02:00

Un nazisme ordinaire, sans doute, distillé, moins virulent que le modèle. Un nazisme pourtant, aussi mortel à long terme. Celui qui utilise un sigle, non seulement euphémise la réalité, mais encore se donne le sentiment réconfortant, par un savoir spécial, d'appartenir, en tant qu'initié, à une communauté particulière. Le souci de la brièveté, indispensable à la rationalité technique, s'allie ainsi au sentiment mystique d'appartenir à un cercle d'élus, tout en s'épargnant la peine de devoir énoncer une réalité pénible.
Innombrables, les victimes de ce jeu sémantique sont consentantes. Hier gardiens de magasin, surveillants de collège, moniteurs, infirmiers, possédant un métier et des responsabilités précises, ils se rengorgeront d'être demain appelés « techniciens de surface », « ingénieurs de la sécurité », « interlocuteurs de proximité », « agents d'ambiance », « coordinateurs de le petite enfance » ou « auxiliaires de vie »...
La litote, usée comme le cache-misère d'une réalité pénible, trouve son pendant dans l'hyperbole des titres décernés, aussi dérisoires que ceux qui, du Kapo au Blockältester, du Vorarbeiter au Prominent, réglaient la hiérarchie bouffonne des camps. C'est ce que Victor Klemperer, analysant la langue technocratique des nazis, avait appelé « la malédiction du superlatif ».

Jean Clair, La barbarie ordinaire, Gallimard, 2001

Non, décidément, on ne peut plus rien entendre.
Ne pas fâcher, surtout ne pas fâcher. Ne pas froisser, ne pas heurter. Ne rien faire crisser, ne rien faire cogner, prévenir le moindre cri.
Savoir qu'après le nazisme et son oeuvre, l'abolition du visage, il faudra tendre sa croupe expiatoire d'occidental honteux, de blanc délavé, de salaud éternel pour aussi se crever les tympans.
On ne peut plus rien entendre parce qu'on ne peut plus rien dire.
La justice n'aura bientôt même plus à se servir de la police de la pensée pour satisfaire les désirs de suicide lent et collectif , l'analphabétisation en cours parviendra à faire croire qu'un adolescent délinquant n'a pas d'origine, n'a pas de visage, n'a pas d'autre histoire que la sienne, qu'il est simplement, et en tout état de cause, un jeune.
N'ayant plus aucune forme que celle de la déchéance, notre civilisation revêt le masque de l'adolescence éternelle pour cacher son agonie putrescente, dans tous les lieux publics, avec ostentation, crasseuse, puante, les pieds sur les fauteuils des bus et les crachats dans le dos des passants.
N'ayant plus aucun désir de conquête non plus que de découverte, notre civilisation se cache le sexe d'un voile de sainteté nommé tolérance pour éclipser son rabougrissement, son flétrissement, son impuissance. L'intégracisme, l'autre nom que je donne à l'anti-racisme institutionnalisé et qui n'est rien d'autre qu'un nouveau totalitarisme, est le cache-sexe de notre dégoût de nous, la guerre que l'on se mène contre nous-mêmes, bourreaux de nous, nous, victimes en bourreaux. En aucun cas il ne s'agit d'amour de l'autre.
Au début était le Verbe, sa disparition est inéluctable dès lors que l'on approche de la fin. N'ayant plus de langue, notre civilisation se griffe de sigles et autres acronymes pour faire croire à son audace et son sens de l'innovation.

Oui, décidément, il est fort à craindre que notre civilisation est morte en 1932.

« Assurée de perdre »...

2010-04-17T15:31:00.008+02:00

Toujours, depuis un siècle ou deux, les artistes ont été en opposition avec le monde comme il va. Mais, pour tourner les choses très grossièrement (et à titre d'hypothèse, qu'il faudrait immédiatement dégrossir), l'opposition "de gauche" crée du lien tandis que l'opposition "de droite" ne crée que de la solitude. Le "sens de l'Histoire", malgré quelques embardées, ayant pointé toujours dans la même direction (vers plus d'égalité, plus de fraternité, plus de "simplicité", plus de démocratie) — la gauche, en somme, ayant toujours fini par gagner (même si elle n'est plus tout à fait la gauche au moment où elle gagne) —, l'opposition "de gauche" est le pouvoir de demain : elle est grosse de pouvoir, elle en est enceinte ; l'opposition de droite, elle, en est veuve (et elle ne va pas se remarier).
Quand je vois dans le foyer doré du vieil Opéra des jeunes gens en tee-shirt publicitaire historié et en chaussures de sport à bandes latérales, ce qui me chiffonne ce n'est pas du tout que demain ils seront notaires et porteront costume et cravate comme tout le monde. Je ne crois pas du tout que c'est là ce qui va se produire. Je crois au contraire que demain, tout le monde sera habillé comme eux, et que demain est déjà là. Donc, ce qui se donne comme la sympathique opposition, allégoriquement "de gauche", à la convention, n'est rien d'autre en fait que la convention nouvelle en train de s'installer, déjà en place, même, forte de l'insolence d'un pouvoir fort à ses débuts, amis se targuant en plus des prestiges attachants d'un courageux antipouvoir. C'est précisément cela qui donne une déplaisante sensation d'obscénité.
Bien entendu, l'opposition "de gauche" et l'opposition "de droite" ont autant de légitimité l'une que l'autre, ont l'une et l'autre quelque chose à dire, sont l'une et l'autre dépositaires et porteuses d'un précieux morceau de sens et de vérité. Mais l'opposition "de gauche" (représentée dans mon exemple trivial par le T-shirt publicitaire historié) va gagner, a déjà gagné, avec ses valeurs sympathiques et justes — liberté d'esprit, haine de la convention, simplicité, horreur du paraître, mépris de la dépense inutile, etc. ; tandis que l'opposition "de droite" non seulement a perdu, mais ne peut même pas faire entendre ses propres valeurs éventuelles, tant elles sont devenues inintelligibles — politesse, modestie, conviction qu'on n'est jamais assez bon pour l'autre comme on est, acceptation d'un effort personnel pour l'harmonie et la réussite d'un moment et d'un lieu, etc.
En ce sens la seule opposition véritable serait l'opposition "de droite", parce qu'elle est assurée de perdre, et donc de rester une opposition. L'opposition "de gauche" n'est jamais que du pouvoir en attente. Tout le monde aime, même si l'on s'en plaint, le fils de la famille qui fait des frasques, des bêtises, du vacarme et "ne respecte rien" ; personne n'aime le vieil oncle qui se plaint du bruit parce qu'il est dérangé pour traduire Anaxagore. Mon côté "vieux con" et ma sympathie vont pour tout ce qui va perdre la partie me fait pencher plutôt pour le vieil oncle.

Renaud Camus, Derniers Jours, Journal 1997, pp. 62-63

Et si étaient révélés dans ces quelques lignes, et cinq ans avant sa création, le véritable devenir, la véritable raison d'être, la véritable vocation, du parti de l'In-nocence créé et présidé par Renaud Camus ?
Un parti qui ne présente aucun candidat à aucune élection, un parti qui établit un programme sans jamais appeler à un rassemblement vers quelque parti que ce soit, que peut-il être d'autre qu'une opposition assurée de perdre, condamnée perpétuellement à rester une opposition, ce qui va perdre la partie ?
En ce sens, et malgré la qualité des argumentations et la pertinence de certains communiqués, et quoi qu'on puisse penser de ses convictions, que penser de ce parti ? Une farce ? Ou une tragédie ?

L'obscénité d'avoir raison

2010-04-17T14:52:00.007+02:00

Sachez avoir tort. Le monde est rempli de gens qui ont raison. C'est pour cela qu'il écoeure.

Louis-Ferdinand Céline, extrait d'une lettre à Henry Miller

La plus forte de toutes les passions humaines, et l'une des plus basses, c'est d'avoir raison — je veux dire d'avoir raison de façon emphatique, reconnue de toute part, et de disposer d'une parole qui ne souffre aucune contestation, ne tolère aucune nuance, peut mettre à mort quiconque se permettrait d'émettre, sur un point particulier, la moindre objection. C'est ce que j'ai appelé ailleurs les armes absolues de langage. Elles offrent à qui les détient l'une des jouissances les plus abjectes, la pleine liberté de haïr et de persécuter avec la certitude de la vertu, l'approbation générale des foules et la conviction flatteuse de ne faire que son devoir. (...)
Le propre de l'arme absolue de langage, c'est qu'elle confond tout. L'essentiel pour elle, c'est qu'aucune parole ne puisse se dresser davant elle. De toutes ces armes absolues, le mot pédophilie est actuellement le plus efficace. Rien ne lui résiste, il lamine tout sur son passage. Sous son rouleau compresseur se confondent le viol et le plaisir partagé, le meurtre et l'amour, la torture et les caresses, ce qui se passe dans les larmes, la tristesse ou les hurlements et ce qui se passe dans la tendresse ou le rire, l'achat d'une cassette ou le découpage en morceaux d'un enfant.

Renaud Camus, Derniers Jours, pp 124-125

Précisons donc encore une fois, bien que ce me soit très pénible, et que j'aie l'impression de céder, ce faisant, à l'obscène chantage qu'imposent les armes absolues. Je trouve monstrueux qu'on tue les enfants. Je trouve abject qu'on les viole. Je trouve épouvantable qu'on leur impose sans nécessité la moindre souffrance physique ou mentale (je dis sans nécessité parce qu'on les fait bien souffrir quand on les emmène chez le dentiste ou qu'on doit les faire opérer, mais c'est pour leur bien). Je trouve répugnant qu'on les contraigne — non pas à quoi que ce soit, comme j'allais l'écrire par emportement, alors que toute éducation est contrainte, mais à toute pratique sexuelle, si légère soit-elle. Et je suis partisan des châtiments les plus sévères pour quiconque se rend coupable de ces crimes.
Je pense qu'Hitler est le plus grand criminel que la terre ait porté. Je pense que la déportation et les camps de concentration sont la plus effroyable entreprise qui ait marqué le cours de l'histoire. Je ne mets en doute ni l'existence des chambres à gaz, ni l'abomination incomparable de ceux qui les ont fait fonctionner, et de leurs complices.
Je pense aussi que, formulées ainsi, les phrases qui précèdent peuvent être perçues comme absurdes ou obscènes non pas par défaut de vérité, mais par excès.

Ibid, p.129

Comme une odeur de pain aux raisins...

2010-04-16T21:04:00.004+02:00

Imbaprix, au bout de l'avenue.
Des boulangeries, des patisseries, tout du long. Ne pas oublier le pain aux raisins, en passant, avec sa crème patissière et son moelleux, son fondant, sa chaleur, presque. Ta mère ne l'oubliera pas. Tu lui demandes si vous pouvez traverser, voir, un peu, ce qu'ils ont, dans la librairie d'en face. Ces figurines de Schtroumpf, s'ils pouvaient en avoir reçu des nouvelles...
Cette librairie, c'est un peu ton refuge, avec toutes ses tentations ! Toutes ces BD, ces livres que tu ne connais pas, ces couleurs et ces odeurs qui te plongent dans une intimité dont tu n'aimerais pas sortir.
Mais il faut aller faire les courses, et tu pourras choisir ton dessert pour le dîner, si tu veux. Tu adores ça, faire les courses à Imbaprix : choisir ! Des étalages et des étalages, et choisir, prendre, ne rien être autre chose que pur désir, n'avoir devant soi que promesses absolues.
Et tu n'es pas pressé. Tu aimes que chaque geste, sur le chemin du retour, soit conforme à ce qu'il était, à ce qu'il sera : revenir d'Imbaprix se fait à pied. D'abord parce que vous n'aurez jamais de voiture, ensuite parce que chaque pas t'entraine vers ton dîner, chaque pas, chaque regard avec lequel tu caresses chaque boutique, chaque maison, chaque passant. Tu aides ta mère à porter les sacs, cette fraternité du quotidien t'attendrit : vous marchez ensemble dans la vie.
Le chemin est court, et pourtant il est long : long d'être parcouru tant et tant de fois, jusqu'à être éternel, éternel d'avoir été si profondément tracé sur le trottoir - jusque dans ta mémoire !
Dès lors, les pâtisseries pourront faire faillite les unes après les autres, les magasins d'informatique pourront remplacer les librairies, les casquettes les chapeaux, la poussière de tes pas pourra être soufflée par le vent et l'ombre de ta mère effacée par l'ombre de l'absence : tu seras, jusqu'à ta mort, ce chemin, cette promenade qui te ramenait d'Imbaprix !

Quand Beuche était philosophe

2010-04-13T13:54:00.003+02:00

00:51

2010-04-13T00:46:00.002+02:00

Le manque de volonté, ce voile factice de l'impatience.
Faire abstraction du temps et de l'espace qui séparent notre décision de son résultat, tel est le leurre de celui qui échoue.
S'il prenait conscience, jusque dans sa chair, surtout dans sa chair, que le succès réside dans l'ingestion de ce temps et de cet espace...

Bon, la Bransle, vous ouvrez, oui, nom de Dieu de bordel de merde ??!!!

2010-04-12T18:25:00.000+02:00

Les carnés du sous-sol

2010-04-09T21:14:00.004+02:00

Cioran, quand il sentait en lui l'angoisse et le dégoût de la vie atteindre son apogée, allait dans un cinéma porno voir un film bien hardcore, pour le dégoûter encore plus.
Beuche, lui, son truc, en pareilles circonstances, c'est d'aller dans un fast-food. N'importe lequel, pourvu que ce soit le plus industriel possible, le plus racoleur, le plus putassier.
Ainsi, aujourd'hui, pour déjeuner, v'là-t-y pas qu'il est allé à Subway.
Cette devanture verte, cette faune de lycéens boutonneux et arrogants (mon Dieu que les lycéens d'aujourd'hui sont détestables, Beuche était-il aussi con à leur âge ?), cette puanteur de cantine, c'était fatal, il fallait que Beuche y entrât.
Ça fait tout drôle, de se sentir vieux à trente et un ans. Oh, on ne lui a pas fait de mal, à votre Beuchy d'amour, non, on ne l'a pas regardé. On n'a même pas vu qu'il était là, malgré son quintal. On l'a bousculé. C'est peut-être une coutume, entre lycéens, de se bousculer, je ne sais pas. Il a fait la queue, Beuche. On lui a demandé quel pain il voulait. Quelle viande. Quelle sauce. Quels légumes. Ou bien l'inverse. On lui a fait son sandwich, tellement mou qu'on se pose des questions sur l'état de la santé dentaire de nos jeunes. Et puis il est sorti, il a pris "à emporter". On n'allait pas pousser le vice jusqu'à s'asseoir au milieu de tout ça.
Dehors, une jeune fille, debout, demanda à ses copines, assises : « Les meufs, vous avez la force de bouger ? » (sic)
Un grand silence lui répondit.

Considérations opportunes sur la libido féminine appliquée au réseau routier.

2010-04-08T21:38:00.004+02:00

Une chose que Beuche, avec l'acuité du regard que chacun s'accorde à lui reconnaitre, remarque depuis sa prime enfance, une chose, disions-nous, qui ne cesse de le surprendre, de le saisir, de l'interloquer, est la constante passion des jeunes femmes à l'égard des chauffeurs de bus.
Oui, beuchiennes, beuchiens, il est temps pour vous d'ouvrir les yeux sur un phénomène sociétal contemporain injustement ignoré des sociologues et écrivains de tous poils : les gonzesses kiffent grave les chauffeurs de bus.
N'avez-vous jamais remarqué cette présence féminine farouche et verticale à côté du chauffeur de bus ? Leur position est incommode, inconfortable, et pour tout dire, car chez Beuche on fait fi de tout tabou faisant entrave à la juste compréhension des choses de ce monde, pour tout dire, donc, disais-je en faisant fi de tout tabou faisant entrave à la juste compréhension des choses de ce monde, pour tout dire, donc, pénible. Eh oui, pénible, petite pétasse peinturlurée qui m'empêches de payer comme il se doit mon ticket de transport. Non pas que je ne tolère pas ton manège, oh non, petite, si tu as envie de te montrer grotesque aux yeux des honnêtes citoyens qui se lèvent tôt le matin pour travailler plus pour gagner moins, libre à toi, oh oui, libre à toi mais, vois-tu, je ne goûte guère nos frôlements, car je ne suis pas chauffeur de bus, moi, et il faut que je pénètre, dans le bus je veux dire, et je n'ai point envie, ne t'en déplaise, de sentir tes vibrations corporelles de féline urbaine, moi, Beuche, qui suis un honnête citoyen qui ne prends plus le bus sauf quand nos amis de la SNCF décident que (que quoi, d'ailleurs ?).
Mais à quoi cette fascination féminine pour le corps conductoral est-elle dûe ? Au levier de vitesse ? Au volant comprimé entre des doigts experts ? À la subtile négociation des virages ? Au crescendo impromptu des accélérations ?
Beuche ne le sait. On ne peut pas tout lui demander.

Index thémathique de L'Isolation de Renaud Camus, ou l'apparition chez Beuche d'un échec annoncé

2010-04-07T16:59:00.006+02:00

Il y a quelques mois, David Farreny eut l'idée, dans le cadre de l'indexation générale de l'oeuvre de Renaud Camus, de créer un index thématique. Je me portai alors, avec beaucoup d'enthousiasme, candidat. Quelques semaines après, le travail fut accompli.
Alors les doutes sur la faisabilité et la pérennité de tel index apparurent. Comment effectuer à plusieurs tel travail ? Qui d'autre voudra bien s'y coller ?
Cela pour aboutir à la suppression définitive, il y a quelques jours, de ce projet d'index thématique.
Alors même si mon travail n'a servi et ne servira à rien, je ne peux pas tout à fait me résigner à le foutre au feu.

Le voici, donc.

Affaire Camus : 383-548-

Associabilité voulue de l’auteur : 477-544-548-549-550-558-

Angoisse de l’auteur : 462-

Antiracisme : 315-347-444

Antisémitisme et « question juive » : 248-490-543-

Architecture contemporaine : 283-284-285-286

Architecture comme un révélateur de la vérité d’une époque : 416-417-418-

Aspect équivoque des rapports commerciaux : 385

Au Théatre ce soir : 30

Beaucoup de travail, manque de temps : 29-72-92-100-110-113-142-184-189-207-209-211-265-266-281-428-435-508-528-529

Camus écrivain aigri ? : 162

Camus écrivain maudit ? : 163-287-291-465-559-

Cas de conscience d’ordre relationnel : 103-104-105-106-107-150-210-234-312-477-550-

Chiens : 22-23-451-

Cinéma et visionnage de DVD : 175-195-196-239-240-246-248-263-274-276-295-296-362-368-413-432-433-437-454-505-542

Comment massacrer efficacement une maison de campagne : 19-20-24-74-136-144-151

Compulsions de dépenses d’argent : 175-195-455-

Conflit israëlo-palestinien : 46-340-

Contre-colonisation : 13-14-43-83-271-272-305-319-320-344-345-346-358-408-533-545-

Corrélation entre « gnangnantisation » du langage et incivilité croissante : 78-79-81-512-

Cratylisme : 361-362

Culpabilité : 451

Curiosité : 193-337-368-557

Déclin de la considération envers les artistes : 68-133-134

Déclin de la langue française : 124-130-138-253-254-488-497-

Déculturation : 34-35-44-49-69-70-89-91-147-185-218-219-249-250-324-325-326-328-329-346-358-433-434-

Délices gastronomiques : 211-241-242-243-469-477-478-483-555-

Délicatesses du français contemporain : 11-12-15-22-77-125-129-130-134-148-151-229-230-231-232-233-253-279-316-317-324-560

Déni du réel : 136-137-301-313-357-358-

Désastres paysagers (banlocalisation du monde) : 18-19-57-58-122-123-124-171-172-173-174-177-180-200-201-203-220-221-225-364-365-464-511-559

Disparition de la nuit : 364

Effondrement éducatif : 13-146-147-325-327-357-513-

Égalité (nivellement par le bas): 249-250-271-286-324-325-326-346

Églogues (Travers III) : 23-37-50-66-72-80-84-97-133-139-140-142-154-155-189-211-235-237-247-256-260-265-268-270-274-277-278-291-295-309-310-312-319-333-337-343-353-387-412-413-424-428-437-440-453-470-472-475-476-491-492-500-501-507-509-510-511-521-

Enfance de l’auteur : 31-32-317-457-463-

Enlaidissement des sites architecturaux et des maisons : 85-86-87-122-123-124-202

Ennui : 193-557

Ennuis et relations avec les éditeurs : 18-19-20-21-26-28-29-30-49-84-85-95-96-97-98-99-107-108-109-143-144-152-156-157-161-162-194-195-278-353-354-411-428-438-439-440-452-469-470-479-480-507-511-

Familiarité (excès de) : 466-

Frénésie libidinale : 484

Froid : 194-507-517-518-522-528-530-532-534-

Goinfrerie (rapport animal à la nourriture): 343-477-478-483-484-546-547-555-562

Goûts sexuels de l’auteur : 243

Hégémonie médiatique : 47

Honte de l’auteur : 457-458-459-460-463-

Hygiène de vie de l’auteur (administration économique et morale du temps) : 22-139-168-189-241-243-342-528-538-

Idées de déménagement : 19-49

Importance des rites : 39

Inappartenance de l’auteur à la société dans laquelle il vit : 136-137-364-466-469-

Insécurité : 14-17-90

Internet : 140-316-554

Isolation du château de Plieux (problèmes et travaux de), pompes à chaleur : 320-321-355-369-370-371-373-374-375-376-377-378-379-380-384-385-386-429-430-454-455-486-487-492-495-502-503-504-505-506-507-508-509-516-518-519-520-522-523-527-528-529-530-535-536-537-538-551-552-

Journal de Travers : 12-29-66-80-84-164-165-168-189-244-260-265-268-275-277-278-292-333-343-353-354-372-376-387-412-413-424-428-430-434-439-440-441-443-444-470-480-492-521-553-

Laideur des affiches et des expositions : 213-214-487-488-489-

Le jour ni l’heure sur Internet : 166-176-190-209-235-236-237-238-268-280-281-319-321-343-366-413-554-

Lettres de lecteurs : 409-410-435-

Liban : 339-340-343-

Manque de Pierre : 534-542-

Maurrassisme : 543

Mauvaises manières des contemporains : 206-207-208-219-220-366-367

Mécanismes de l’escroquerie : 505

Menace de la mort et sensation de vieillesse de l’auteur : 140-141-360-462

Métonymie faite passage (l’art de la cavatine) : 450-527-

Nuisances sonores : 164-299-300-301-342-

Œuvre de Marcheschi : 24-25-167-179-276-472-473-524-

Parti de l’In-nocence : 26-28-49-51-160-189-206-234-247-281-312-320-366-407-428-471-495-520-529-539-

Passéisme : 545-

Pérégrinations administratives : 121-122-256-257-371

Perte de l’identité nationale française : 78-79-80-89-305

Perte des usages (mauvaises manières contemporaines): 76-77-79-249-269-300-301-302-317-318-348-349-366-367-373-466-496-520-

Plaisirs livresques et encyclopédiques : 94-102-130-131-149-155-223-224-251-256-257-258-259-261-262-281-335-336-337-350-387-388-389-390-391-392-393-394-395-396-397-398-399-400-401-402-403-404-405-406-407-423-508-540-541-

Plaisirs et réflexions de mélomane : 425-426-432-436-447-448-449-452-453-527-531-536-

Préparation de l’ Anthologie de l’amour des hommes : 12-66-84-139-143-158-165-189-247-260-268-277-291-295-310-333-335-342-353-358-359-413-423-442-

Préparation de Commande Publique : 12-13-168-491-509-512-525-526-534-553-

Primauté de l’apparence : 41-324-331-348-349

Primauté du désir sexuel sur les relations purement intellectuelles : 342-

Problèmes avec France Télécom : 266-267-

Problèmes de santé et douleurs physiques : 33-34-37-93-96-141-255-256-257-259-260-261-262-263-264-265-266-269-270-273-274-275-276-277-292-295-310-311-360-482-

Prolétarisation de la clase cultivée : 83-85

Promenades : 189-191-219-310-311-342-347-381-426-464-495-531

Rapports à sa mère : 11-18-57-58-122-123-124-355-356-357-413-419-420-421-422-424-425-427-428-429-446-456-457-458-459-460-461-462-466-467-492-493-494-515-523-535-537-546-547-557-558-562

Réensauvagement, clochardisation du monde : 90-91-252-300-301-302-513-514-

Réflexions sur le Journal en train de se faire : 528-

Reproches de lecteurs : 205-206-209-210-233-235-240-254-280-322

(Non) Respect de la parole donnée : 510-538-539-540-

Sentiment d’ingratitude : 11

SLRC : 156-204-205-206-209-233-235-291-529-531-544-554-

Sodomie : 188

Soi-mêmisme : 278-520-521-

Solitude : 192

Sport comme imbécilisation des mases : 329-330

Tourments financiers : 29-98-107-108-110-175-195-198-355-371-372-374-376-377-378-379-384-385-386-414-419-420-421-422-429-463-466-502-535-

Vanité : 25-551-

Vulgarité de la société française contemporaine : 71-82-208-220-252-300-301-302-327-330-331-415-416-469-512-513-514-536-

............................................

2010-04-04T23:58:00.002+02:00

L'entendre tousser et s'en vouloir, presque, de respirer.
Maudire l'air de l'exclure.
Guetter, en apnée, le souffle.
Veiller, veiller, veiller.

La fidélisation de la clientèle, dans certaines boutiques, frise, parfois, le harcèlement moral que le chantage affectif ne saurait dissimuler

2010-04-01T19:03:00.003+02:00

(billet à la manière appasienne)

Voilà ce que j'ai lu ce matin en passant devant mon boucher :

Bonjour !
N'oubliez pas de commander votre agneau
Pascal !

Je suis certes très touché par cette attention, mais je trouve, pardonnez-moi, cette insistance affichée au vu de tous, particulièrement déplacée.

Le sourire à visage du rien

2010-03-31T22:12:00.004+02:00

Alors là, vraiment, nous pouvons dire que la société française (au moins, au moins !) a fait ces derniers temps un progrès considérable ! Le temps de la maturité est venu !
Nous connaissions les familles morcelées, divisées, déchirées, recomposées. Nous connaissions le désir d'indépendance, le goût de l'envol, l'autonomie du petit, la liberté vaginale de maman, la console de jeu et les matchs de foot de papa. Nous avions eu vent, hélas, trop, mille fois hélas, Mon Dieu ! des guéguerres au sein du couple, de la pension alimentaire, de la garde belliqueuse des rejetons, et que c'est moi qui le veux et que c'est pas toi qui l'auras, et que ça finira comme dans la nouvelle "Un problème de mécanique" de Carver (je vous raconte pas, vous irez la lire).
Mais c'est fini, tout ça ! Terminé ! Aux oubliettes ! Maintenant, on ne divorce plus. D'abord parce qu'on ne s'est pas mariés, ensuite parce qu'on n'a jamais été ni ensemble, ni seul. Oh, loin de nous l'idée de faire un procès à ce pauvre PACS qui a au moins le mérite de rendre parfaitement transparente la conception contemporaine de la vie en couple : sans engagement, surtout pas, et sans risque, en préservant l'essentiel : son pognon.
Ainsi, quand on décide de ne plus vivre sous le même toit (à prendre littéralement, puisqu'il n'y a rien d'autre), pour montrer qu'on sait être intelligents et parce qu'on connait les priorités, nous, Monsieur ! eh bien on part en vacances ensemble ! Avec le petit ! Beh tiens ! Avec le chien ! Ou des amis. Ou qui on veut. Et on se photographie, la gueule enfarinée. Il n'y a pas d'avant, il n'y a pas d'après.
On n'en peut plus, on en crève, mais il faut continuer à se montrer. Oh oui, se montrer. Comme avant, cet avant qui n'a jamais existé que dans le fantasme d'un après qui ne pourra jamais exister.
Et n'être plus que ce sourire, figé, figeant, qui absorbe tout le néant du monde et le vomit à la face des derniers humains qui restent.

Société des Mainteneurs de Renaud Camus

2010-03-30T17:28:00.003+02:00

En raison d'opérations de maintenance l'activité de ce forum est provisoirement suspendue.

Voilà ce que l'on trouve sur le forum de la Société des Lecteurs de Renaud Camus lorsque, et uniquement lorsque, l'on veut ouvrir un nouveau "fil".
Pour un site ayant vocation à « défendre et promouvoir » un auteur qui abhorre la langue de bois et qui tient plus que tout au respect de la parole donnée, c'est un peu fort de café, et d'une ironie assez vomitive. On pouffait déjà de rire à voir les dessins de François Matton (avec qui Camus a des rapports pour le moins hostiles...) orner le site, mais alors là, le coup de l'opération de maintenance, c'est le pompon du manège à guignols !
Ils veulent quoi, les responsables de la SLRC, au juste ? Gérer un site en ne gérant rien ou presque - jusqu'à se foutre comme de l'an 40 de ce qui peut bien se passer sur le forum, désert comme insultes -, quel sens cela a-t-il ? Pourquoi ne pas fermer, tout bonnement, ou au moins passer la main à des gens désireux de s'occuper de pareil site ?
En tout cas, rien ne justifie l'absence d'arguments, rien ne s'oppose à un minimum d'intégrité, au lieu de prendre les lecteurs et intervenants du site en question pour des abrutis vis-à-vis desquels il ne faudrait surtout pas s'abaisser à fournir des explications.

Pullulation des idoles

2010-03-30T14:57:00.005+02:00

Adorer un seul Dieu, ne servir qu'un seul Prince. Or l'amour de la culture aussi est un monothéisme. À l'école, on appelait cet Univers la « culture générale ». Et l'on apprenait que le passage du polythéisme au monothéisme avait été décisif. La loi du Père contre la pullulation des idoles.

Que dire alors du chemin inverse ? Atomisée, pulvérisée, « éclatée », « explosée », la culture ne cesse de retomber en cotillons et confettis. On dit désormais « culture » pour dire la petite religion du local, le triomphe de la proximité, le goût du particulier, le denier du culte, le chatouillis idiosyncrasique, le jargon de la secte, le verlan des banlieues, l'habitus domestique, la manie du quidam, la dévotion du gri-gri, la prière aux lares, l'islamo-bouddhisme en six leçons, le port du pantalon effrangé, l'araignée dans le plafond, l'exotisme culinaire, l'apprentissage des patois disparus, l'exhibition de l'unicum anatomique, la fièvre obsidionale, Proust en trois cent mots, le règlement d'entreprise, le grillon du foyer, la lecture pour illettrés, le musée pour aveugles, le vu à la télé, le Campus pour tous et le voyage aux îles...

Au nom de l'Autre, mais non d'autrui, la culture de proximité, non du prochain, avec son tutoiement obligatoire, soumet chacun, non sans hargne, à la singularité linguistique, à la tératologie physiologique, à la marginalité comportementale, au vocabulaire inouï, aux syntaxes extravagantes, aux décibels d'enfer. À chacun sa culture, donc, collages saugrenus de débris, de vestiges, de fonds de pot ou de tiroir, moeurs de flibustiers pullulant autour d'un naufrage.

Jean Clair, Journal atrabilaire

Un coup de boules jamais n'abolira le hasard

2010-03-29T10:52:00.004+02:00

Il arrive à Beuche, et contre toute attente, de passer des après-midi dans le seul plaisir de goûter aux joies simples.

Ainsi, hier, il était à un loto. Les cartons devant soi, les chiffres, les boules, les oreillettes, le suspense, les paniers garnis, il aime ça, Beuche. En général il supporte mal la promiscuité avec ses congénères mais hier, au Foyer municipal de vous vous doutez où, il était très bien, et même, si l'on osait, pourrions-nous le qualifier à la manière de Depardieu dans Les Valseuses de détendu du gland. Et même un peu plus que cela. Ou bien pas tout à fait.

Car c'est toujours dans dans la trivialité du quotidien que Beuche a des révélations, celles-là même qui vous édifient chaque jour un peu plus.

Autant lever le voile : Beuche était, avec sa chère et tendre, la seule personne de moins de 70 ans. C'est assez troublant, il faut bien le dire. Un peu comme si on commettait une intrusion chez une époque qui n'est pas nôtre. Et qui va très bientôt disparaître. Et avec laquelle nous n'aurons plus aucun lien charnel, sensoriel. Ces gens ont vécu la seconde guerre mondiale, l'Occupation, la Libération. Ces gens qui râlent parce que c'est le 63 et pas le 62 qui sort et que la quine va à Jeannette et pas à Raymonde, étaient-ils enfants de collabos ? Résistants ? Tondues ? Épurateurs ? Autre chose ? Quand ils mourront, à quoi penseront-ils ? Aux nazis ? À l'Algérie française ? Aux arabes ? À eux ? leurs parents ? leurs enfants ? Au Général ? Au Maréchal ?

Mais surtout, nous, les trentenaires aujourd'hui, que pourrons-nous raconter à nos petits-enfants ? Hein, quoi ? Quelle guerre ? Quelle frayeur ? Quel acte d'héroïsme ? de bravoure ? d'ignominie ? Quel évènement ?

Oh, les quinquagénaires, nos parents, eux, ils auront toujours Mai 68 et ses suites, mais nous ? Le Pen au second tour en 2002 ? La France championne du monde de football en 98 ?

À pleurer.

La curée

2010-03-26T17:42:00.004+01:00

Renée s'emmerde. Elle a ses robes, sa servante, ses lubies, et elle s'emmerde.

Renée est belle, encore jeune, et blonde. L'odeur, la chair d'une blonde...

Renée est riche, du moins le croit-elle. Elle a un mari, bien sûr, Saccard, qu'elle accepte. Guère de sentiments pour lui, pas d'hostilité, pas d'attirance particulière.

Renée s'emmerde. Il lui faut aller plus loin dans la luxure qui s'étale sans cesse devant ses yeux.

Alors elle se fait baiser par son beau-fils, Maxime, de huit ans plus jeune qu'elle. Ou plutôt elle le baise, en cavalière comme on dirait aujourd'hui. Lui se laisse faire, mou et androgyne.

L'inceste bisexuel, le plaisir ultime de la bourgeoise blasée en quête de nouvelles émotions. Elle en tombe éperdument amoureuse. Du moins le croit-elle.

Coincée entre son mari vénal et son beau-fils je-m-en-foutiste dégénéré, Renée se croit libre. Jusqu'au jour où, le couple adultérin surpris en situation compromettante par Saccard, elle verra le père et le fils, le mari et l'amant, partir sans un cri, sans un coup, bras dessus bras dessous, dans la connivence de la cupidité.

La voilà face à sa solitude, dans sa prison dorée, plus nue que jamais, telle Éve après la pomme. Utilisée par son mari pour son argent, par son amant pour complaire à sa molle luxure, sa paresse, la voilà consciente de sa perdition.

Elle deviendra à moitié folle, et dans peu de temps une ményngite l'achèvera.

Les Saccard continueront leurs petites et grandes affaires, et n'auront jamais rien à foutre de Renée. Ils ne paieront pas même ses dettes une fois morte.

Putes et soumises

2010-03-24T21:38:00.007+01:00

Décidément, à force de nous le montrer, nous allons finir par le croire. On connaissait les hystériques de H&M, les morues braillardes fières d'elles au coin de chaque rue, il y a donc maintenant les soi-disant fauchées révolutionnaires qui n'ont pas à être PDG pour s'offrir une putain de garde-robe.
C'est ce qu'elles veulent, nos jeunes femmes d'aujourd'hui ? C'est donc ainsi qu'elles veulent qu'on leur cause ? Soit.
Il devient donc impérieux et urgent d'effectuer cette mission de salut public : devenons misogynes.
Au moins pour aimer les femmes. Celles qui n'ont pas leur point G dans leur garde-robe.

« À Marchant en courant »...

2010-03-23T10:47:00.003+01:00

L'infirmière veut me faire boire son pipi.
La vieille dame tremblote, on ne sait pas vraiment si c'est elle qui parle, ni si elle sait à qui elle s'adresse. Le calme de cette chambre est vertigineux. Ses yeux sont fixés sur une partie invisible de la pièce, connue d'elle-seule. Cette absence infirme notre présence.
Et pourtant nous sommes là, et à côté se trémousse une femme devant un clip de Mylène Farmer. Et chantonne, sereinement. Je-je, suis Libertine, je suis une catin.
L'infirmière n'est pas la seule à en vouloir à la vieille dame, il y a aussi un satyre qui guette sa solitude pour lui exhiber son anatomie derrière la fenêtre.
Elle pleure, maintenant. Son mari ne sait que dire, et l'enfant de huit ans qui l'accompagne non plus. La mère de l'enfant demande à voir une infirmière, que l'on sache, quand même. Évidemment tout cela n'existe pas, c'est à se demander si l'infirmière existe.
Et dire qu'il s'agit du pavillon le moins difficile...
Et dehors, le soleil qui brûle, nos pas, notre épouvante, notre absence.

C, mon amour

2010-03-21T23:50:00.002+01:00

Je me souviens du chemin de fer surplombant la mer, la plage et la ville.
Je me souviens de nous, au pied de la falaise, la falaise SNCF.
Je me souviens de la place, et des sardanes. Je me rappelle la plage, et ses galets. Je me rappelle la mer, et ses galets. Je me souviens du sel, et pas des vagues. Du ciel, et de ses trains. L'été, ses matins.
La mer est bleue marine en haut des virages, la route est mutine sous ses rivages.
Frontière déserte, nuages nus, on tourne et on retourne en espérant ne pas tomber. Tout en bas appelle tout en haut, et l'odeur des pins à portée de main rappelle le tombeau.

Oui, C, je me souviens très bien de toi. Les nuits où les chariots crissaient, où les poivrots chialaient, où les trains dormaient. Les sardanes à midi. Les oursins sous la pluie. Le sang sur mes jambes fouettées par le vent où gisait encore la poussière de tes galets d'antan et toujours présents dans ta couche et ma mémoire.

Maréchal les voilà

2010-03-20T17:48:00.003+01:00

Nous ne sommes pas sortis de la Collaboration. La Résistance aura retardé l'échéance, nous aura appris à espérer. La Résistance est inhumaine. L'héroïsme est inhumain.
Nos semblables, nos frères, notre lie, nous avons choisi le confort de la Collaboration, pour pouvoir nous vautrer dans dans les délices pimentés et garantis sans risques de la délation.
Ah ! La délation, la calomnie, bien planqué dans ton aigreur, tu aimes ça, hein ? Un enfant pleure, un chien aboie, un couple s'aime, un homme rit, des cloches sonnent, ça perturbe ta tranquilité, ça. Tu t'emmerdes, toi. Tes enfants te crachent à la gueule ou personne n'a voulu t'en faire, tu es incapable de donner, rien, à personne, à rien, tu voudrais pouvoir crever mais te tuer, connard, salope, tu en es incapable. Tu ne sais que mépriser, et ton mépris est à la hauteur de ton âme : minuscule. Tu le gardes pour toi, ton mépris. Enfin tu devrais. Car même ça, connard, salope, tu n'en es pas capable. Comme tu es incapable de l'exprimer en face. Comme tu es incapable de l'assumer.
Alors on te trouve de bonnes occasions de pouvoir l'exploiter en toute bonne conscience : c'est ça, et uniquement ça, le rôle de la politique, aujourd'hui.
Le téléphone. Ah, le téléphone. Tu es un roi, derrière ton téléphone. On ne te demandera rien, connard, salope, derrière ton téléphone. Tu pourras être anonyme et diffamant, pourvu que cela engraisse les amis du Bien. Un enfant pleure ? Il est battu, tu le sauves. Vite ! Il faut qu'il soit battu ! Et sauvé par toi ! Une femme jouit ? Nom de Dieu mais c'est un attentat à la pudeur ! Un homme rit ? Etat d'ivresse ! Un chien aboie ? Mais que fait la SPA ? Ça lui déchire le coeur, au connard, à la salope, vous comprenez ?
Plus aucune accusation n'a à être assumée : l'accusateur, aujourd'hui, n'a même pas à avoir de visage, et n'aura jamais à répondre de ses accusations : il est le garant du nouvel ordre moral, il est le héros, sa parole est d'évangile.
L'époque contemporaine, ou la parole sans visage. La déification de la lâcheté. L'obsession du mal.
Putain de trinité.
Apologie de la planque.

Le monde comme absurdité et comme substitution

2010-03-16T13:49:00.003+01:00

Beuche vient de voir, sur la carte d'un bistrot, ceci : Velouté de pois gourmands au lard virtuel.

Si même le lard devient virtuel, maintenant, il n'y en a plus pour longtemps avant que Beuche ne se rende évanescent...

Décidément, il est très difficile d'être un cochon en ce début de XXIème siècle...
Massacrés en Égypte, éradiqués des cantines scolaires françaises, accusés de discrimination dans les soupes pour SDF, et maintenant virtualisés par nos chers bobos, il ne leur reste plus que quelques bouchers pour pouvoir se faire caresser...

Et si le destin tout entier de notre civilisation, et a fortiori celui de notre espèce, était en germe dans celui du cochon ? Virtualisé, l'Occident ! Allez hop, sans balles, sans armée, pour faire plaisir à nos pacifistes. Onuzifiée, l'humanité ! Terrassé avant même que d'avoir pu dire "halte" ! Pas de sang versé, plus de sang du tout, du sans. Même pas besoin de contraception pour disparaître, plus de bite, des bits. Et fi de l'humain.

Ce n'est pas une invasion, ce n'est pas un génocide, ce n'est pas une guerre perdue, ce n'est pas un massacre, c'est la virtualisation.

Le "souvenir du goût", qu'ils disent, les Marx et Veyrat.

Le souvenir de la chair, qu'ils diront, les produits de notre eugénisme.

Faim

2010-03-11T19:12:00.004+01:00

Beuche rêve d'un cochon de Bigorre. Mâle ou femelle, de gauche ou de droite, peu lui importe, il n'est pas regardant.

Une côte. Ouh là là oui, une côte, prise dans l'échine. Avez-vous déjà vu une côte de Bigorre ? C'est magnifique. La nature porcine a mis tout son génie pour sculpter et peindre une chair aussi belle. Mosaïques de gras net sur fond caramel rosé. Rien ne déborde, tout est à sa place. Pas une touche en trop, rien de tape-à-l'oeil, zéro carence.
Les coups de machette (j'aime à croire qu'il s'agit d'une machette) du boucher pour couper des tranches apportent au chef-d'oeuvre pictural la note musicale qui ne nous quittera plus. Seul le grésillement de la graisse qui fond dans la poële nous ramènera sur Terre : promesse concrète de l'orgasme papillesque.
Dès lors, nos yeux ne peuvent se défaire de la chair qui dore, saisie en même temps que confite par ses sucs.
Car le cochon de Bigorre, mes chers lecteurs, se suffit à lui-même. Il n'appelle rien d'autre que nous, il s'offre entièrement à notre désir. Intégrité du cochon.
Nous sommes alors submergés par son odeur, forte et subtile à la fois, et qui nous prouve, si besoin était, qu'il ne nous décevra pas.
La côte est prête. Aussi belle cuite que crue. On la contemple. On sait que cette joie-là ne durera pas. Lucidité du Bigorre. Il nous rappelle, comme toutes nos jouissances, que la mort est au bout de tout.
Alors on le coupe. Sans pitié. T'es là pour être bouffé, ô être périssable. Il ne nous en veut pas. Non. Il nous pardonne par la tendreté exquise qu'il nous offre, et le goût. Le goût, Mon Dieu, incomparable, indescriptible, le goût, ce qu'il nous restera après sa Chute, le produit de la connaissance, le délice de l'innocence à jamais perdue, le délice de la menace de la pourriture. Car tu aurais pourri, brave cochon, si je ne t'avais pas dévoré.
Et ce plaisir, nous voudrons le retrouver, encore et encore, le premier répétant le dernier, ronde macabre que nos sens blasés voudront éternellement raviver, et qui se vautreront dans la débauche des saucissons, jambons, saucisses, boudins et autres palettes.
De Bigorre, bien entendu !

Et puis nous dirons stop. Car lorsqu'on goûte au Bigorre, on se rend vite compte qu'un jour il faudra trancher, si l'on me permet cette expression sans jeu de mots.
Car, avec le Bigorre, c'est lui ou nous.

La Fortune de Zola

2010-03-05T18:04:00.004+01:00

Pour la première fois de sa vie, Beuche est passionné par une oeuvre qui ne lui donne aucune envie de connaître ni a fortiori d'aimer l'auteur d'icelle. Il en est stupéfait.

D'habitude, une des grandes passions beuchiques est de faire un genre de rencontre avec tel ou tel auteur (pensons à Deleuze qui disait que les vraies rencontres ne se font pas entre individus mais entre individu et oeuvre).

Identification, contradiction, confrontation, et j'en passe, tout ce qu'on voudra, mais il lui faut voir un auteur, à Beuche, il lui faut le connaître. Lire une oeuvre pour vivre un peu avec son auteur, en quelque sorte. Peu importe qu'il soit mort et que son oeuvre ne soit pas autobiographique : il vit par son oeuvre, Beuche lit cette oeuvre, donc il rencontre l'auteur.

Or, avec Zola, rien de tout cela. La lecture des Rougon-Macquart est une pure merveille, un de ces actes qui comptent dans une vie, qui marquent un avant et un après (nous essaierons d'y revenir, et d'y revenir à plusieurs reprises).

Pourtant, Zola n'attire pas Beuche. Ses personnages, oui. Mais alors l'auteur, pas du tout.

À quoi est-ce donc dû ?

Beuche ne le sait ni ne le comprend.

Et si c'était tout simplement la preuve éclatante de la victoire, du triomphe même, du génie de Zola ?

S'effacer derrière ses personnages, les rendre plus importants que lui, comme autonomes ?

Une honte

2010-03-04T10:36:00.005+01:00

Il est serein, Raymond.

L'équipe de France de football a encore perdu, encore montré son visage de pleutre insignifiant, mais Raymond a vu « de belles choses » hier soir, face à l'Espagne, belle équipe sûre d'elle et qui n'a pas forcé son talent pour ridiculiser nos Bleus.

Raymond le coach n'a jamais rien gagné, jamais. Ce n'est pourtant pas le temps qui lui a manqué : six ans à la tête de l'équipe de France "A", onze à celle de l'équipe de France "espoirs". On ne peut pas dire qu'il ne connaît pas la maison, Raymond. Il la connaît d'ailleurs tellement bien qu'il peut tout faire, tout se permettre, comme chez lui. Demander son laideron d'animatrice en mariage à la télévision juste après l'élimination pathétique dès le premier tour de l'Euro 2008, briser la carrière internationale du plus grand ailier et du plus grand défenseur français de leur génération (Giuly et Mexès) par manque d'affinités, faire bailler tout le pays d'ennui et d'exaspération depuis des années, et donc déclarer hier qu'il a vu de belles choses.

L'impudence de ce mec est absolument ignoble. À l'image d'ailleurs de "son" capitaine, notre Titi national qui jouit de sa pré-retraite de millionnaire pour trainer sur la pelouse sa carcasse d'épouvantail et son sourire abject de tricheur satisfait.

On ne peut souhaiter qu'une chose à cette équipe de branquignols arrogants (dont on peut se demander combien se sentent concernés par le fait de représenter leur pays (si l'on ajoute à ceux qui n'ont vécu en France que quelques mois ceux qui n'y jouent plus...)): se faire éliminer du Mondial dans trois mois de façon encore plus humiliante qu'il y a deux ans.

Pour peut-être, enfin, avoir un sélectionneur et une équipe de France dignes et conquérants.

Zéro

2010-02-27T12:24:00.001+01:00

Voilà ce que vaut Beuche. Zéro euro.
C'est AdSense qui le lui a dit ce matin.
Qu'ils aillent se faire foutre !

L'impossibilité d'avoir raison

2010-02-26T18:38:00.003+01:00

Discuter avec un(e) imbécile est un combat perdu d'avance, et d'autant plus perdu que désespérant.
L'imbécile, c'est celui qui n'aura jamais tort. Seuls les imbéciles sont absolument convaincus de tout ce qu'ils peuvent avancer. Il n'y a qu'un imbécile pour avoir l'impudence de ne jamais juger utile voire nécessaire de tenter de considérer avec un peu de recul son raisonnement.
Mais de raisonnement, l'imbécile, il n'en a pas. Il est convaincu, l'imbécile. D'être un citoyen du monde, par exemple. C'est récurrent, chez les imbéciles, cette obsession d'être citoyen du monde. Si on leur explique que ce concept n'a pu être développé que dans une civilisation dominatrice, colonisatrice et esclavagiste, on est accusé de petitesse d'esprit. Si, par excès de foi en l'homme et d'indulgence, on précise qu'il faut se sentir partout chez soi pour avoir l'impression d'être citoyen du monde, et que dès lors la notion d'étrangèreté est annihilée, ce qui rend caduc tout beau discours sur les apports des étrangers, leurs différences et leurs richesses, alors là, mes amis, alors là, on est directement accusés d'être fachos et intolérants. Ça va de soi. Et bien sûr l'imbécile va ajouter qu'il est inconcevable et injuste que ce soit l'homme qui domine la Terre.
Là, il aurait fallu dire que, l'homme étant le seul être de la Création à être inadapté à la nature environnante, il est anti-écologique par nature - il est donc tout à fait normal, hélas peut-être, que pour la sauvegarde de son espèce il domine artificiellement son environnement, à savoir la Terre.
Mais votre Beuche était bien trop fatigué pour cela...

Joyeux anniversaire Kimounette !

2010-02-23T19:21:00.002+01:00

Vous rouvrez votre blog, pour fêter ça ?

Mais où est passée Kim de Bransle ?

2010-02-20T11:43:00.003+01:00

Beuche s'inquiète. Sa première admiratrice déclarée ne donne plus signe de bits depuis plusieurs heures. Et plusieurs heures, à l'échelle du web, c'est énorme. Surtout pour un Beuche.
Ah ! Beuche se souvient. Beuche est nostalgique. Beuche est ému.
Mai 2009, sur le blog de Goux. Première déclaration d'amour, tout de go, vlam, sans prévenir.
À l'époque elle s'appelait In love de Pascal, puis Pascaliste. Elle est vite devenue, à des fins bloguesques personnelles, On s'en tape. Ah, ce blog ! Aussi vif et fugace qu'un orage à Rabastens un soir d'Été. Puis les mots ont disparu petit à petit de la fin au début, seul subsista On. Ce fut alors l'apparition de Blog, nouvelle étape de la chrysalide sur le point de devenir ce magnifique papillon au point rouge : Kim de Bransle, soit K2B, Kimounette pour les intimes.
K2B, ou l'art du mot qui n'est jamais en trop. La fantaisie, l'humour, la justesse.
Madame de Bransle, je vous salue.

Eux, c'est le goût

2010-02-19T19:00:00.006+01:00

Décidément, Beuche n'en finit pas d'être édifié. Regarder TF1 est pour lui à chaque fois une source d'enrichissement intellectuel renouvelé.
Ainsi, hier soir, cette blondasse insignifiante de Laurence Ferrari nous proposait (et sans bafouiller, ce qui déjà relève de l'exploit) un "reportage" sur ce fameux Quick de Roubaix halalisé (en ignorant les sept autres en France qui ont connu le même sort).
Et qu'est-ce qu'on y a appris, d'après vous, mes amis ? Eh bien, tenez-vous bien et inspirez profondément,... que le goût des hamburgers n'a pas changé.
Ouf ! Nous voilà soulagés ! Cette délicieuse viande de boeuf si savamment préparée et dorée ne souffre absolument pas de la méthode halal pour tuer les boeufs. Où est le problème, dès lors ? De plus, sachez que Quick sert toujours ses succulentes bières Kronenbourg ! Si c'est pas une bonne nouvelle, ça ! On pourra toujours se pinter la gueule dis donc ! Quelle mansuétude !
Non, vraiment, il n'y a pas de quoi se poser de questions. Aucune, absolument aucune.
Qu'une chaîne de restauration généraliste se mette à vendre des produits cultuels, que cette chaîne soit financée par une filiale du capital investissement de la Caisse des Dépôts et Consignations, non, tout cela n'a pas de quoi nous faire nous poser de questions. Les questions, c'est bon pour les fachos, c'est bien connu.
Et que ceux qui n'ont pas envie de manger au Quick aillent manger ailleurs ! C'est Dany qui l'a dit !
Aller ailleurs, oui. Aller ailleurs, encore et encore, ailleurs, de plus en plus ailleurs. Et le goût, lui, sera le même.

Ô tant !...

2010-02-16T23:17:00.004+01:00

Je suis d'avis de passer au moins au tant de temps en prière que sur facebook.

Cette phrase, hélas, n'est pas de Beuche. Il aurait pourtant aimé trouver cet aphorisme puissant, et ô combien révélateur.
Après ça, comment oser soliloquer sur la nature du web ?...

Avec Beuchy je positive

2010-02-15T12:21:00.004+01:00

Pendant des années, Beuche a fréquenté les hypermarchés. Les nouveaux produits, les étalages saturés de victuailles, les têtes de gondole sans aller à Venise, tout ça, il adorait, le Beuche.

Il y voyait ses congénères, souvent stressés et déconfits, parfois hargneux, et il ne comprenait pas, non, il ne comprenait pas : pourquoi diable venir dans un temple de la consommation si c'est pour ne pas prier le dieu Goinfrerie ? Aller dans un hypermarché pour n'y point flâner, Mon Dieu, c'est comme venir chez Beuche pour ne pas s'agenouiller : un déplacement pour rien, du temps perdu, un sacrilège.

Et Beuche est pieux.

Jusqu'au jour.

Jusqu'au jour où.

Jusqu'au jour où Beuche, le nez en l'air et le sourire aux lèvres, au milieu d'une allée presque déserte, s'aperçut qu'il était... nu ! Entièrement nu derrière son caddy le Beuche !

Mais comment est-ce possible ? M'enfin, il a bien fallu que je sorte de chez moi pour arriver jusqu'ici, que je monte dans la voiture, on aurait pu me le dire que je n'étais point vétu tout de même ! Mais personne ne m'a donc vu ? Et ici ? On va me voir ! Malgré le caddy ! Vide en plus !

J'ai affreusement peur, j'ai affreusement honte, j'ai envie de crier, pour qu'on vienne m'aider, j'y suis pour rien, pour rien du tout ! Est-ce ma faute si je me retrouve propulsé dans cet endroit sans que rien n'ait existé avant ? Je n'ai pas eu de temps, je n'ai pas eu de lieu pour m'habiller. Je n'ai rien sur moi, je ne peux même pas me payer un pantalon, puisque je n'aurai pas d'argent pour le payer. Je ne peux pas non plus sortir, puisque je n'ai pas pu entrer. Je ne peux pas rester, puisque je ne suis pas venu.

Je ne peux pas exister, puisque je ne suis pas né.

Ouf...

Avec Beuche, fêtons la Saint-Valentin !

2010-02-12T18:14:00.004+01:00

Beuche va peut-être mourir sur la route, ce week-end. Ou bien d'un infarctus. Ou bien sera-t-il toujours en vie lundi.
S'il crève, il aimerait bien la chaconne de la partita n°2, le concerto pour violon BWV 1042, et Erbarme dich, de Bach bien sûr, à sa messe funéraire. Une belle messe, dans une belle église, bien catholique.
Et après, au feu ! Ça évitera à ma dépouille d'entendre la fureur absurde du monde, et à ma tombe de recevoir les jets de pisse des connards de passage.

Le cercle de la merde

2010-02-11T11:17:00.004+01:00

Cette nuit, Beuche a rêvé.

Il avait très envie de chier, une envie inextinguible, irréprécible, insoutenable.

Il était dans un lieu inconnu, et public.

Voilà des toilettes. Hélas, elles sont dans une grande pièce, une pièce de passage. Tant pis, prions que personne ne vienne.

Hélas, la peur constipe. Vite, vite, libère-toi de ton étron et casse-toi, Beuche ! Ça y est, ça sort, mais ça colle. Et un type entre.

« Ah, c'est pas pratique ces chiottes hein ! » Il compatit, et se lave les mains. Je m'essuie.

Serait-ce là une allégorie du Beuche on the blogs ?

Vive le pognon !

2010-02-09T15:57:00.002+01:00

Vous l'aurez sûrement remarqué, fidèles et adorables lecteurs par moi choyés, désormais, sur les murs de mon lupanar, il y a de la pub !

Beuche a décidé, voyant les chiffres incroyables de la fréquentation de son blog, de se faire du pognon !

Quoi de plus normal ? Je deviendrais fou, si je laissais les traces de mon génie s'épancher sans rétribution.

Je ne fais pas encore payer la consultation, alors profitez-en.

Vous devriez tous vous prosterner devant Beuche et le prier par Paypal, bande d'ingrats.

Allez, cliquez !

Quand le feu s'éteint

2010-02-08T12:46:00.003+01:00

Pourquoi faut-il donc que chaque pas en avant soit en fin de compte un obstacle ? Pourquoi faut-il que chaque mouvement de notre volonté se révèle être un poison pour notre désir ? Pourquoi nos efforts pour aller mieux ne trouvent-ils comme récompense que la mélancolie des jours sans grâce ?

On fume.
C'est cher. C'est sale. On se réveille la tête lourde, l'odorat anesthésié, la gorge endolorie.

On veut faire des économies, ne plus encombrer sa cour de mégots virevoltants, se sentir plus légers, réceptifs, on veut pouvoir entrer plus avant en chaque jour qui vient.

On arrête de fumer.
On compte les jours. On se dit qu'on est contents, de tenir bon. De jour en jour, on a la tête moins lourde, les voies respiratoires moins meurtries.
Mais on se sent vide. Et ce vide est mortifère. Là où on se disait santé, on pense agonie lente. Là où notre chair brûlait, ce n'est pas la santé : c'est le désert.

Saloperie de corps.

1984

2010-02-06T09:51:00.007+01:00

J'ai cinq ans, plus personne ne veut de moi. Je suis loin, si loin. Il fait sombre dans cette baraque, l'humidité me glace les os.
J'attends Maman. Elle finira bien par arriver, elle finira bien par se rappeler où je suis, elle finira bien par me retrouver. Elle. Lui part, ils ne peuvent pas être deux. Ils n'ont pas pu être deux à rester, ils ne pourront pas être deux à partir.
J'ai peur. Je reste dans un coin, seule Maman doit savoir où je suis. Ne surtout pas me faire remarquer. La dame chez qui je suis ne m'inspire pas confiance. Il ne faudrait pas qu'elle me tape.
Je ne dis rien, il faut bien que Maman aille s'occuper des papiers, c'est elle qui me l'a dit. Hier soir, elle pleurait dans le couloir, par terre. Quand je suis allé la voir, Lui venait de claquer la porte. Je crois qu'il ne sert à rien d'attendre qu'il nous amène à la mer.
Je ne peux que pleurer, c'est plus fort que moi. Je ne fais rien de mal, Madame, je n'y peux rien.
Alors pourquoi s'avance-t-elle vers moi un martinet à la main ? Et pourquoi ces coups sur mon corps et mon visage ? Et pourquoi cette absence de marques ? Et pourquoi cete absence de douleur ? Et pourquoi Maman ne me croit pas ?

Une odeur de crépuscule

2010-02-03T13:11:00.004+01:00

Hier soir, il faisait agréablement frais, à six heures et demie, sur le chemin de terre où je raccompagnais mes enfants jusqu'à notre chez-nous. Le ciel était pur et rose, les maisons orangées, tout était calme.
Ils riaient, nous marchions comme un seul homme, tranquillement.
Et je me suis dit que plus jamais je ne raccompagnerai mes enfants, de l'école, dans la nuit.
Ça m'a foutu un sacré coup, bon sang !

Chez Colombe

2010-01-31T11:41:00.000+01:00

Beuche aime beaucoup revenir de ses préjugés et descendre de son arrogance (car ces travers il les connait, hélas, parfois).
Ainsi, durant des années, on ne sait trop pourquoi, il déclarait de son air bravache ne pas aimer, mais alors pas du tout, Émile Zola. Il n'en avait lu que cinquante pages, mais tant pis, il n'aimait pas il n'aimait pas il n'aimait pas.
Sauf que.
Sauf que "L'assommoir" trainait depuis plusieurs mois dans sa bibliothèque. Un bar de prolos, des poivrots, ça ne pouvait que l'interpeller, à Beuche.
Et en effet.

L'assommoir est un des romans les plus puissants que Beuche ait pu lire (il en a quand même lu quelques-uns, dans sa plutôt jeune vie), et Beuche est tout émoustillé à l'idée de le proclamer haut et fort, il a l'impression de découvrir la lune !

Ce qui lui plait, à Beuche, c'est ce bras d'honneur magistral que Zola fait à toute pose d'intellectuel, à toute pose d'écrivain raffiné, à toute pose de décadent, même.
La vérité, toute crue, l'état des lieux, c'est un tableau, c'est une photographie, qui débordent de leurs cadres jusqu'à aujourd'hui et irradieront sans doute demain.
C'est une lecture par ailleurs fort éprouvante, où pas un seul des personnages ne rattrape l'autre, où les curés pensent avant tout à l'argent, où les petites filles sont vicieuses et où celles qui ne le sont pas sont victimes de sévices, où les poivrots pourrissent sans vraiment crever et où les travailleurs tombent et ne se relèvent pas de leur chute dans la vinasse, où les mères sont molles et lâches, où les vieilles dames sont aigries et les vieux messieurs des animaux qui crèvent sous les escaliers.

Aucun pathos, pourtant, et c'est, très certainement, ce qui bouleverse le lecteur : il ne peut, même envers les victimes de cet Assommoir-là, y avoir totale identification, totale empathie, pleine compassion.
Cette conne de Gervaise, on a envie de lui mettre des beignes ! Tu vois pas que t'avais du courage, de l'allant, de beaux projets, de la volonté, et que tes poivrots t'ont tout bouffé, jusqu'à ton âme de dégénérée ?
Regarde-toi, avec ta fille qui devient une salope, dans ce bar miteux, au milieu de ces soûlards que tu méprisais, pleine à ton tour, en train de leur sourire, de te faire, par la destruction de toute ta personnalité, leur complice, le complice de ta propre perte ?

Rachat

2010-01-31T11:04:00.002+01:00

Je, soussigné Pascal Labeuche, déclare avoir racheté l'estaminet "Chez Beuche" pour cause d'utilité publique avérée.
Beuche sera donc désormais l'employé de Pascal Labeuche, et soumis à lui, ainsi que tous ses billets.
Nous laissons pour l'instant les commentaires ouverts au tout-venant des faubourgs webmatiques, mais tout débordement ou tout abus d'ivrognerie entrainera irrémédiablement la censure.
Merci de votre attention.

Négociations en cours

2010-01-31T10:13:00.001+01:00

Fermeture définitive

2010-01-29T19:34:00.001+01:00

Fermeture provisoire

2010-01-25T12:02:00.001+01:00

Le spectre de la bâtardise

2010-01-23T21:37:00.002+01:00

« Plus que la vanité précisément, c'est la soif de reconnaissance qui m'affecte — trait typique des bâtards, j'imagine (il est vrai que de reconnaissance je n'ai guère été abreuvé, ni d'un côté ni de l'autre : on manifesterait à moins un peu de manque...) »

Jamais, il me semble, Renaud Camus n'aura à ce point été travaillé par son héritage (ou son défaut d'héritage) que dans Une chance pour le temps.

La reconnaissance à laquelle il aspire ne vient pas, toujours pas. Des journalistes venus l'interviewer le nomment "Renaud Matignon" (déjà que R. Camus déteste son nom...), le PI ne compte que douze membres (comme les apôtres, certes...), les ventes de ses ouvrages ne décollent pas (« L'Amour l'Automne est déjà quarante-six millième sur la liste des meilleures ventes d'Amazon.com » — le génie humoristique de "déjà") et le groupe qu'il a créé sur Flickr ne comporte pendant des semaines qu'un seul membre : lui-même.
Alors pourquoi ? se demande l'auteur.
Il ne fait pas la démarche d'aller vers les autres. Il attend qu'on le voie. Les choses seraient plus simples si on faisait l'effort d'envoyer un message à tel et tel contributeur à Flickr susceptible d'être intéressé par son projet des demeures de l'esprit. Oui mais voilà, démarcher ainsi, c'est encore se faire porter à la connaissance de. Or, se fait-on porter à la connaissance de ceux qui sont censés nous reconnaître ? Non. Non mais voilà, sans ce sacrifice, pas de connaissance. Inutile, dès lors, d'envisager la reconnaissance.

C'est ce constat amer décrit sans aucune amertume et avec beaucoup d'humour que Renaud Camus nous invite à savourer, et cela nous donne un volume de son Journal tout à fait admirable et qui me redonne envie, après la grosse déception que fut pour moi Loin, de m'immerger à nouveau dans cette confession d'un enfant du siècle que ce dernier laisse sur le bord de la route, ne connait pas, ne reconnait pas.

Or, comment peut vivre un être sans qu'il soit reconnu, ni vu, tel cet enfant qui hurle d'effroi de ne pas être vu, malgré ses cris, malgré son corps, malgré son regard implorant ?

«J'ai bien peur d'avoir raté beaucoup, à commencer par ma vie même, que je n'avais pas imaginé à ce point effacée. »
« Bientôt c'est la vie même qui n'a plus grande importance. »

Jusqu'au doute de sa propre réalité.
Jusque dans son quotidien, jusque dans les autres : les gens dans les couloirs d'hôtels qui ne vous regardent pas, qui ne vous saluent pas, les passants qui ne vous remercient pas lorsque vous les laissez passer, les gens qui dînent à côté de vous sans vous remarquer ; vous n'êtes pas vu, et vous n'existez plus.

Heureusement il y a Pierre, qui illustre, au propre comme au figuré, « une chance pour le temps. »

Et l'humour fait style, seule distanciation possible vis-à-vis des ombres qui gagnent et qui bientôt avaleront tout.

La révélation beuchique

2010-01-20T18:35:00.002+01:00

Il faut être complètement maso pour s'évertuer à trouver des conneries à dire, sur son blog, pour n'en même pas recevoir un centime !

La phrase du jour (au moins)

2010-01-18T12:26:00.001+01:00

Les Haïtiens, comme le 93, ne sont pas dans l'anarchie parce qu'ils sont pauvres, ils sont pauvres parce qu'ils sont dans l'anarchie.

Renaud Camus, ici

Hommage à K2B

2010-01-17T20:33:00.002+01:00

« Encore un plaisir qu'on nous a ôté... »

2010-01-17T17:31:00.003+01:00

Sans être un inconditionnel des chagattes touffues, Beuche a rarement lu un texte aussi beau, fort et juste que celui-ci.

Le glabre est le sobre sabre glacé de la transparence totalitaire. Quelle phrase !

Il s'agit bien entendu moins d'une apologie du poil que d'une diatribe contre notre contemporanéité qui se croit seule dans l'Histoire, seule dans le Temps, seule à avoir raison, seule à exister, au fond.

Grand texte, qu'on souffre un peu de ne lire "que" sur Internet.
D'un homme qui laisse Beuche de plus en plus perplexe.
Mais c'est une autre histoire...

Joyeux anniversaire Georges !

2010-01-10T02:53:00.003+01:00

Joyeux anniversaire, Georges !
Pour votre franchise, pour votre humour, pour votre talent, pour les joies et les exaspérations que vous m'apportez, pour votre gâteau et vos « Allez-vous faire enculer ! », vos douches écossaises et votre générosité, bref pour ce que vous êtes : excellents 54 ans !

Un homme intègre est mort

2010-01-07T18:29:00.002+01:00

Beuche appréciait et respectait beaucoup Philippe Séguin, un des rares hommes politiques contemporains à n'avoir jamais fait la pute ni tendu son cul, préférant suivre son chemin selon ses valeurs que se compromettre pour des raisons électoralistes.
Beuche aurait bien aimé que cet homme soit président de la république française, notre pays aurait eu une autre gueule, il a la naïveté de la penser.
Que l'âme de Philippe Séguin repose en paix, et que cet homme, sa droiture et son humanisme ne soient jamais oubliés.

Un caprice berrichon (à Muriel et Paulo)

2010-01-04T18:17:00.004+01:00

Autant le dire tout de suite : Beuche voyage, parfois.
Nous voulons dire : Beuche voyage vraiment, pas seulement sur la Toile, il ne fait pas que surfer indolent sur les vagues frénétiques du web, il bouge aussi parfois sa couenne d'un bout à l'autre de l'espace.
Et quand Beuche voyage, l'exotisme n'est jamais loin : ainsi que l'atteste cette merveilleuse Berrichonne.

Pensez donc : Beuche, qu'il se couchât, qu'il se levât, voyait en permanence, alanguies ou fièrement juchées sur leurs solides pattes, ces magnifiques vaches, silencieuses et contemplatives, une vétitable ode à la sérénité, une métaphore de la quiétude, un hymne à la placidité.
Il neige ? Les vaches ruminent.
Il pleut ? Les vaches ruminent.
Il vente ? Les vaches ruminent.
Il fait froid ? Vous avez compris ce que les vaches font.
Inutile d'être redondant : ces belles Berrichonnes furent un véritable objet de désir beuchique.

Impossible pourtant de les approcher pour leur tapoter en guise d'amitié leur impeccable jarret : les vaches comprirent tout de suite les intentions sous-jacentes beuchiques, en tout cas son désir caché, profond, lancinant et inaltérable.

Oui, chers lecteurs, Beuche admira tellement ces vaches qu'il voulut en tuer une.
Oui, tuer. La caresser, tout d'abord. Tendrement, puis de plus en plus brutalement, jusqu'aux coups de poing, pour mieux ressentir la dureté de sa chair, et éprouver comme il se doit son stoïcisme. Là, sortir un poignard, et l'enfoncer comme dans du beurre, sûrement, avec sang-froid mêlé d'amour, oui, d'amour, affectueusement, en guise de reconnaissance : tu me plais donc je te montre que je veux profiter de tout ce que tu peux m'offrir, ô belle vache, bientôt tu vas t'écrouler, et tu ne diras rien, et tu t'alanguiras à mes pieds, belle blanche touffue que ne corrompra point ton sang vermeil et pléthorique, et je te découperai, mais ne t'inquiète pas, je respecterai ta pudeur, tu as suffisamment abreuvé de ton sang la terre de tes ancètres, alors viens, sous cet arbre, oui, à l'abri des regards des corbeaux et des chèvres, je vais te dépecer, et dans la grange je te laisserai maturer, et dans un mois je te dégusterai, ô ma vache, ô ma Berrichonne, ô mon doux fantasme rural !

L'idéal beuchique

2009-12-28T09:13:00.004+01:00

Lecteur ou auteur, bienheureux est celui qui, ayant achevé les dernières lignes d'une nouvelle, reste un moment pétrifié sur place, à ruminer sur ce qu'il vient de lire ou d'écrire. Dans l'idéal, il faudrait que notre coeur, ou notre esprit, en ait êté un tant soit peu chamboulé. Que notre température se soit élevée ou abaissée d'un degré. Qu'ensuite notre respiration retrouve son rythme normal et que, nous ressaisissant, redevenant ces « créatures de sang chaud et de nerfs », comme le dit si bien l'un des personnages de Tchekhov, nous nous levions pour passer à autre chose : la vie. Toujours la vie.

Raymond Carver, À propos de Where I'm calling from ( in N'en faites pas une histoire)

Stéphane Guillon est un con

2009-12-25T22:46:00.002+01:00

Autrefois, les bouffons étaient interdits de cathédrale.
Aujourd'hui, ils célèbrent la messe.

L'avent et Beuche

2009-12-23T18:00:00.003+01:00

Il est sans doute difficile pour certains (et certaines, hein, bande de cochonnes) d'entre vous de réaliser pleinement que Beuche est un être de chair et de sang, un qui mange, boit, respire, fait caca et pipi, bref est confronté lui aussi aux contingences et nécessités triviales de la vie telle qu'elle va pour un humain.

Ainsi, Beuche, ce matin, est allé à la Poste. Oui. Et Beuche a vu les guichetières (oui, les guichetières, inutile de les nommer autrement puisque ce sont des guichetières) coiffées d'un bonnet de Père Noël. Oui. Des employées du service public victimes de sévices publics. Car leur chef, tel un diablotin désarticulé sorti de sa boîte, hurla à la file (à la Poste, les gens sont une file, il faut s'y faire) : « Alors, elles vous plaisent, comme ça, mes collègues ? » Aucune réaction. Aucune.

À midi, il a fallu que Beuche se nourrisse. En fin gourmet, Beuche est allé au Mac Do. Oui, au Mac Do. Inutile de dire ce qu'il y a mangé. Puis il en est sorti. En vidant son plateau dans le lieu prévu à cet effet (car Beuche est citoyen-consommateur-responsable), ses yeux furent arrêtés par un tee-shirt que portait fièrement un boutonneux sympa et rebellos et qui représentait le Christ portant sa croix d'une main comme s'il s'agissait d'une épée-laser de Jedi. Beuche s'est alors demandé si un modèle équivalent existait avec Mahomet, et si notre petit malin l'aurait porté avec le même air bravache.

Quelle pénétration préfères-tu ?

2009-12-21T00:14:00.004+01:00

Aujourd'hui, un ami de Beuche a fait un psycho-test lui révélant quelle était la pénétration qu'il préférait effectuer avec sa bite.
Cet ami a ensuite publié sur le mur de ses quelques trois-cents amis quel était ce type de pénétration.
Visiblement satisfait par la teneur du résultat, cet ami a laissé un commentaire dans son statut, pour dire que oui, oui oui, les amis, c'est vrai, c'est comme ça que j'aime baiser.

Un ami qui publie un commentaire sur le statut de son mur.
Que ceux qui ne voient pas la dimension lyrique et tragique de cette phrase désormais postulat de tout lien social jettent la première pierre à Facebook.

Car il y a aussi des filles seules qui, nous dit-on, aiment l'amour et ont envie de câlins.
Il y a aussi des amis qui n'en ont pas beaucoup, et qu'il faut aider à en trouver.
Il y a aussi cet ami qui n'est pas très présent sur la Toile, et qu'il faut quand même saluer (par Facebook, évidemment).
Il y a cette proposition évidente et altruiste d'inviter des amis à rejoindre Facebook.
Et puis il faut devenir fan, d'une pouffe siliconée, d'un génie de la peinture, d'un dessin animé ou de son voisin mais qu'importe le flacon pourvu qu'on ait le fan.

Et il y a Beuche. Qui lui n'a pas besoin de faire le test. Il connaît sa position préférée.
Celle du serpent qui se mord la queue.

C'est la faim qui compte, qu'elle dit, Kimounette...

2009-12-16T11:09:00.002+01:00

Ce qu'il y a, c'est que je ne suis pas écrivain. Mais peut-être ai-je suffisamment insisté là-dessus ? Tant pis. C'est ça, mon drame. Par un caprice de la destinée, j'ai été introduit dans une vaste salle où se déroule un festin inouï. Autour de moi, les gens se pressent vers la table, et plus ils avancent, plus exquis sont les mets. Je n'avais pas faim avant d'entrer, mais l'odeur de mangeaille, le spectacle des convives en train de se régaler, j'ai fini par être pris de fringale, moi aussi. Mais pour avoir à manger, il faut le demander. Et moi, je ne parle pas la langue. Je ne sais que montrer du doigt, on n'a droit qu'aux patates bouillies. Alors, je mange mes patates bouillies, en regardant les autres s'empiffrer de caviar autour de moi, et en regrettant amèrement de ne pas parler la langue.

Donald Westlake, Adios Schéhérazade

Imaginons que l'on remplace écrivain par blogueur... Ça devient carrément drôle !

Pas de printemps pour Lucie

2009-12-08T18:27:00.004+01:00

Que feriez-vous, vous ?
Vous écrivez depuis plus de vingt ans, au départ vos livres se vendaient plutôt bien, puis de plus en plus mal, à tel point que votre dernier manuscrit est refusé par votre éditeur.
Un type que vous n'avez pas revu depuis vingt ans vient vous saluer dans une bibliothèque, vous savez que ce salopard écrit, lui aussi, sauf qu'il est millionnaire et célébré par le monde des Lettres et béni par les dieux des ventes.
Ce que vous ignoriez, en revanche, c'est qu'il est en plein divorce, son deuxième à vrai dire, et que son épouse compte bien lui faire cracher son pognon. Jusque là que du banal.
Puis vos yeux s'écarquillent à mesure que vos oreilles frémissent : le type, en mal d'inspiration et devant rendre un manuscrit dans quelques semaines, vous propose de lui filer le vôtre, de n'en rien dire, de vous asseoir sur votre nom, et de recevoir un versement de plus de cinq cent mille dollars.
Mais ce n'est pas tout : vous devez également... tuer sa femme.

Alors, que feriez-vous ?
Wayne, lui, adoubé et même encouragé par sa femme (une qui travaille dans le social, c'est dire sa perversion), ne se pose guère longtemps la question : il invite la supposée future ex-femme de l'écrivain millionnaire (Bryce) au restaurant, lui fait croire qu'il est en train de divorcer lui aussi, monte ensuite chez elle et, après une question anodine de la femme de Bryce, lui décoche un coup de poing dans le ventre. Geste non prémédité, la machine à tuer est lancée. Un ballet macabre s'ensuit. la femme se retrouve coincée au sol, sanguinolente. Wayne tente la strangulation, puis le coup du lapin. En vain. Elle respire toujours. Il faut l'achever. Il prend alors une petite table lourde et lui explose le crâne. Il fallait. Il fallait. Plus possible de reculer.
Voilà notre femme morte. Et Wayne sur elle. Qui commence à bander. Oh putain de putain, je vais pas commencer à vouloir me la baiser, en plus, qu'il commence à s'affoler, notre consciencieux artisan. Heureusement, la femme s'est chiée dessus. Wayne débande, il peut partir.

Les jours passent, les flics enquêtent, le manuscrit est remis à l'éditeur, l'argent est versé, Wayne ne pense plus qu'épisodiquement à son assassinat, qui n'en est plus un, de toute façon, même pas un cauchemar, un simple film, un mauvais film, dont il a eu la malchance d'être spectateur.

Mais Bryce, lui, regrettera longtemps de n'avoir pas pu contempler, ou mieux encore, effectuer ce meurtre.
Ça fait comment, un visage qui éclate ?...

Les mystères des groupies du Beuche

2009-12-04T14:08:00.003+01:00

Beuche, jusqu'à hier, était estomaqué de compter cinq membres à son blog. Cinq membres, vous vous rendez compte ? Cinq membres, dont quatre très silencieux. Etre membre chez Beuche : qu'est-ce que ça veut dire ? Quel est l'intérêt ? Beuche ne le sait. Mais il est content, le Beuche, de voir qu'il a des membres.

Jusqu'à hier.

Car aujourd'hui, en regardant ses petits carrés, il vit la silhouette inconnue jusqu'ici d'une nouvelle membre ! Et de six, Beuchounet !

Nelly, qu'elle se fait appeler. Moche, grosse, bête et inutile : je m'emmerde et je tiens à vous le faire savoir, qu'il y a d'écrit sur le frontispice de son blog.

Des promesses pareilles, ça l'émoustille, Beuche, qu'est-ce que vous voulez, il n'y puit résister : comment qu'elle s'emmerde, la Nelly ?

Hélas, chère Nelly, votre blog est désepérément vide lorsque Beuche s'y rend : aucun message ne correspond à votre recherche.

Et Beuche est très pascalien dès lors qu'il s'agit de vide.

Beuche aime bien les québecquoises, parfois

2009-12-02T11:14:00.004+01:00

Beuche doit bien l'avouer : il a une passion immodérée, et depuis fort longtemps, pour celles que Georges le Charitable appelle les couineuses, pour celles que sa comtesse nomme gracieusement les "pouffes", pour celles qui gémissent en guise de chant, pour celles dont on se demande si la mue s'est bien déroulée, pour celles qui sont au chant ce qu'Anie Ernaux est à la littérature ; un plaisir "honteux", la branlette dans le placard, la voix de la chagatte.

Oui, Beuche, en ce moment, en attendant la livraison de son Ipod (c'est trop lourd à porter), écoute en boucle Coeur de pirate !

Une voix nasillarde à s'en cogner la tête, un timbre juvénile à la limite du ridicule, des bruits de gorge que l'on entendrait bien en d'autres circonstances (...), des textes consternants, des mélodies faciles - quel plaisir !

Béatification

2009-11-28T10:52:00.005+01:00

Il faut que Beuche l'écrive, il faut que Beuche le proclame, il faut que Beuche l'avoue, il faut que ses lecteurs le sachent : Beuche est à un tournant capital de son évolution spirituelle.

Désormais, Beuche ne jure plus que par la télévision.

Écoutez plutôt :

Hier soir était diffusé sur la chaîne de toutes les inspirations beuchiques "Le plus grand quizz de France".

Nous épargnerons, dans un but de salutaire concision, la narration du principe et des modalités de ce jeu, sorte d'annoblissement de la non moins précieuse émission "Qui veut gagner des millions ?" qui souffre sans doute injustement d'un préjugé aussi mesquin que tenace selon lequel l'élitiste Julien Lepers et son inaltérable "Questions pour un champion" serait le seul réceptacle du public cultivé. Point de Foucault (Jean-Pierre, pas Michel, bande d'ignares), donc, mais Christophe Dechavanne.

Christophe Dechavanne, le nouveau maître de Beuche. Christophe Dechavanne, celui qui a, très dignement, avec la solennité qui lui est propre et cette fermeté dans la voix qui vous impose sans ostentation ni contestation possible la grandeur d'esprit et l'irréfutabilité du propos, après qu'Alexia Laroche-Joubert, productrice d'émissions télévisées de son état, ait, sympa et accesible comme elle est, envoyé une petite vanne bien rigolote, on déconne grave quoi !, Christophe Dechavanne, donc, déclara, la tête haute et le regard face à la caméra :

« Et dire que cette dame est aussi directrice de la Star Academy, on a du mal à le croire ! »

Et comment donc !

Vous rendez-vous compte, Chers et fidéles lecteurs ? On peut être directeur de la Star Academy et aussi savoir ne pas se prendre au sérieux !....

Beuche en est tout retourné, cette information fait pour lui office de révélation, presque d'évangile !...

Lui qui pensait naïvement, jusqu'à présent, que cette référence absolue qu'est la Star Ac' interdisait toute légèreté, toute distance, toute ironie...

Tout n'est pas perdu, donc.

Et Beuche s'est agenouillé devant l'autel télévisuel, les larmes chaudes de l'émotion et de la gratitude coulant sur ses joues brûlantes, et son âme, oh, son âme, incadescente, et légère, légère, communiant avec les hertz, et Beuche a crié "Alleluïa" !

Amen.

Sale pute

2009-11-25T21:43:00.003+01:00

« Tu prends combien ? »
« C'est deux dollars, mon chou. »
En voilà trois. Je les détache négligemment, comme si ce n'était rien du tout, et je me fends même d'un sourire parce que réellement l'argent ne compte pas, là d'où ça vient il y en a toujours, même qu'en ce moment précis la Mamma est près de sa fenêtre à guetter le retour du Vieux en disant son chapelet, mais pour ce qui est de l'argent il y en a, il y en a toujours. Elle le prend et le glisse sous l'oreiller. Son sourire est différent à présent, comme reconnaissant. L'écrivain veut causer ? Eh bien on va causer. Comment ça marche le boulot ces temps-ci ? Est-ce que ça lui plaît, ce genre de vie ? Oh, dis, chéri, la barbe avec ça, on causera de ça plus tard, pour le moment on a mieux à faire. Non, non, je veux causer, c'est important, prochain livre, source, matériaux. Je fais ça souvent. Et comment t'en es arrivée là, à faire ce métier ? Oh, chéri, merde, tu veux quand même pas causer de ça aussi ? Mais l'argent n'est pas un problème, je te dis. D'accord, mon chou, mais mon temps à moi il est précieux. Bon, tiens, voilà encore deux billets. Ça fait cinq, mon Dieu, cinq dollars et je ne suis pas encore dehors, oh, comme je peux te détester, sale pute. Mais tu es quand même plus propre que moi, parce que toi au moins tu n'as pas d'esprit à vendre, juste ta pauvre viande.

John Fante, Demande à la poussière

Concessions infimes

2009-11-18T16:21:00.006+01:00

Ce n'est un secret pour personne, ses fidèles lecteurs le savent bien, Beuche adore se cultiver. Qu'il se brosse les dents, qu'il lise Cioran, qu'il regarde Zodiac, qu'il prenne le train ou qu'il regarde les nuages, Beuche vit pour et par la culture.

Ainsi, hier soir, il a regardé "Confessions intimes".

Des "monsieur et madame tout-le-monde" se font filmer dans leur quotidien (difficile, forcément difficile) afin d'édifier le télespectateur et de tenter de trouver une solution au mal qui les ronge. Quelques mauvaises langues disent qu'il s'agit de cas sociaux. Beuche, lui, toujours aussi magnanime, y voit pour sa part, au contraire, des exemples concrets de l'incarnation de grandes thèses philosophiques.

Et en effet. Hier, la thématique implicite semblait être l'existentialisme. Écoutez plutôt !

Jeannine : - Oh tu m'fais chier là putain, y a plus rien là quand tu m'parles, c'est com' si j'étais d'la merde...

Jean-Claude : - Ouais ça va là tu veux quoi là ? J'en ai marre moi d'toi, t'es rien du tout quoi !

- Quoi ? rien du tout ? (elle commence à chialer)

- Ouais t'es rien, tu fais pas l'ménage, tu fais pas la bouffe, tu fais rien alors t'es rien !

Mais c'est bien sûr ! Jean-Claude est sartrien ! L'homme est ce qu'il fait, disait le castor borgne. Or, Jeannine ne fait rien, donc elle n'est rien ! Quel bon sens ce Jean-Claude ! Quel sens de la déduction !

Ah vraiment on peut pas dire, hein, sans TF1, qui parlerait avec autant d'ardeur de Sartre ? Qui ?

Les trous de San Francisco

2009-11-13T16:54:00.002+01:00

On est seul. On essaie de gagner sa vie en vendant des sandwiches. On traîne. On n'a pas d'espoir, ni même de désir, pas même celui de mourir. On se traîne. Et puis vient une femme, dont on tombe amoureux, éperdument, et il n'y a rien d'autre, fatalement, pour combler l'ennui, pour faire danser sa vie, autrement. La femme est folle, maniaco-dépressive ou un truc dans le genre. Alors ils se traînent, elle le traîne, jusqu'au suicide conjugal. Mais ça ne suffira pas.

Willeford est un très grand écrivain, injustement ignoré de son vivant, et encore plus, peut-être, depuis sa mort.

Aucun chichi, pas de fioriture, une écriture qui ne se pose pas de question, qui va direct à l'os, sans aucune concession. Pas de violence tape-à-l'oeil, non plus, rien de gratuit, aucun effet, l'Humain dans sa crudité, sa misère.

Cette sagacité, cette honnêteté, ses congénères ne la lui auront jamais pardonnée. Quelle meilleure vengeance que l'oubli ?

Épouvantable

2009-11-08T01:05:00.005+01:00

Beuche doit le confesser à ses fidèles lecteurs : parfois, il lui arrive de regarder la télévision. Il arrive même qu'il la regarde allumée, pas comme un simple objet, mais aussi, donc, comme une machine qui pourra remplir une fonction, sa fonction. Bien.
Il y a quelques instants, donc, il regarda une émission à la télévision.
Et là, mes braves, Beuche y vit une femme d'une laideur épouvantable, grandiose, formidable : Nathalie Dessay.
Du haut de sa naïveté, Beuche n'aurait jamais pu imaginer un seul instant qu'une chanteuse lyrique autant reconnue, censée représenter, incarner et perpétuer le génie de la musique, la somptuosité du lyrisme, l'aristocratie de la voix et du souffle, pouvait être aussi laide.
Tout est laid chez cette femme : sa voix lorsqu'elle parle, son regard bovidé, son expression faussement exaltée, ses traits corrompus et forcés. Et ses propos. Ses propos, Mon Dieu.
Rendre populaire l'opéra. Connaître et aimer NTM. L'identité nationale caca. Les gens tu vois c'qu'ils veulent c'est trouver du boulot et pouvoir bouffer quoi.
C'est donc ça la musique aujourd'hui ? C'est donc ça la voix de Mozart et de Puccini aujourd'hui ?
Ça lui faisait pourtant plaisir, à Beuche, d'imaginer qu'un monde plus haut que lui existait et qu'il pourrait, peut-être, un jour, partir à sa découverte, tandis que d'autres partiraient à sa conquête.
Mais non. Nathalie Dessay écoute NTM et pense à trouver du boulot pour pouvoir bouffer.
Mais non. Nathalie Dessay se tape de NTM et est pleine de fric.
Et elle vous emmerde, bande de cons.
Cette affreuse mégère apprivoisée.

Ajout du 13 novembre :
S'il faut en plus se la taper sur France Musique... « Le chef d'orchestre c'est mon papa et le metteur en scène c'est ma maman. »« Moi j'ai un boulot c'est chanter. »
Si seulement elle pouvait éviter de parler...

Appel à mes pochtrons

2009-11-05T15:55:00.003+01:00

Chères clientes, chers clients,
Beuche étant d'humeur badine et de nature joueuse, il propose à ses soiffards un petit jeu (si tant est que l'on puisse appeler ça comme cela).
Chacun d'entre vous est prié de me donner le titre d'un livre, d'un seul livre, celui qu'il tient comme le plus (ou un des plus) important(s) à ses yeux, et de dire pourquoi.
En retour, Beuche le lira, et en proposera une petite critique, ou du moins dira ce qu'il en aura pensé.

Rien à dire

2009-11-03T18:20:00.002+01:00

Beuche n'arrête pas de le dire, il faudrait qu'il en tire toutes les conséquences : il n'a rien à dire. Ou plutôt, il ne sait rien dire, ou pas grand-chose. C'est comme sur un divan de psychanalyste : on parle, le silence nous répond, ou quelques mots, et on se rend compte que là, la parole est un acte, et un acte en pure perte.
C'est cette perte qui est douloureuse. Et l'espoir d'un écho, d'un mot, d'un geste, d'un signe, fait que l'on ne peut pas ne pas se rallonger. Et rend la dépendance inexorable.

(photo prise par Beuche)

Sollers ou Renaud Camus ? L'éthique et les murs.

2009-10-30T16:34:00.003+01:00

Sollers parle à qui veut l'entendre de la "France rancie", dont je suis l'un des meilleurs représentants — moi c'est la "France pelée" qui m'obsède douloureusement. Partout, dans les villes anciennes comme dans les villages, on a enlevé les crépis, qui étaient la couleur même du temps. Il n'y a pas une façade, un mur, un clocher qui ne montre et n'étale ses pierres et ses briques en désordre, celles qui n'avaient été posées que pour être cachées. À Saint-Cirq-Lapopie la belle grosse tour de l'église est décrépie d'un côté, juste assez pour laisser paraître combien les autres pans sont plus poétiques, plus vrais, plus subtilement mélangés à l'air et au ciel, au fond du paysage. À Figeac c'est un véritable cauchemar. Mises à part les quelques façades en pierre de taille, il ne reste pas un pan de mur pour dire l'histoire, la province, l'épaisseur des siècles. On a partout l'impression de liftings désastreus, d'opérations douteuses, de tentatives suspectes pour changer de couleur, comme si la peau de la France était celle de Michael Jackson, et qu'il en manquât une couche.
Renaud Camus, Rannoch Moor, p.103

(La photo illustrant ce petit billet a été prise par Beuche (comme d'autres sur ce blog) à Pompignac, non loin de Couffouleux, dans le Tarn.)

Complainte de l'internaute

2009-10-29T17:38:00.003+01:00

Je m'ébats dans la boue à mesure que je me frotte aux bits, je bouffe la boue, je respire la boue, j'attire la boue, je ne peux me défaire de la boue, vers laquelle je me tends de toute ma faiblesse, avec toute mon avidité, mon impatience, ma goinfrerie.
Les roquets du web m'écoeurent et j'accours, je guette, j'épie, je hurle et me fouette, je suis l'internaute endémique, contagieux amoureux cramoisi, ma souris est ma bite, mais elle ne lâche jamais son foutre, elle navigue, je navigue, à coups de trique vide qui ne me videra jamais de toute ma merde, que j'essaie de répandre en la transformant en lettres, coûte que coûte, vaille que vaille, exhibant la tripaille, combattant la tripaille, avalant la tripaille, pensant faire ripaille et n'étant que cobaye !

Nouvelle astuce grammaticale

2009-10-27T23:48:00.002+01:00

Mes chers piliers de bar,
Si vous ne savez plus quel accent prend le e du mot "grève", vous remplacez ce e par un a, ce qui vous donne le mot "grave".
Or, "grave", mes braves, c'est aussi un accent ! L'accent grave ! Celui qu'il faut au premier e du mot "grève" !
C'est-y-pas judicieux ?

C'est une astuce certifiée et inventée par ma fille de dix ans, révélée par elle à votre Beuche ce soir même.
Autant dire qu'elle fera date dans l'histoire de notre langue.

Du fond de ma boue

2009-10-26T18:07:00.003+01:00

Yahvé règne! Exulte la terre,
que jubilent les îles nombreuses!
Ténèbre et Nuée l'entourent,
Justice et Droit sont l'appui de son trône.

Un feu devant lui s'avance
et dévore à l'entour ses rivaux;
ses éclairs illuminent le monde,
la terre voit et chavire.

Les montagnes fondent comme la cire
devant le Maître de toute la terre;
les cieux proclament sa justice
et tous les peuples voient sa gloire.

Honte aux servants des idoles,
eux qui se vantent de vanités;
prosternez-vous devant lui, tous les dieux.

Sion entend et jubile,
les filles de Juda exultent
à cause de tes jugements, Yahvé.

Car toi, tu es Yahvé,
Très-Haut sur toute la terre,
surpassant de beaucoup tous les dieux.

Yahvé aime qui déteste le mal,
il garde les âmes des siens
et de la main des impies les délivre.

La lumière se lève pour le juste,
et pour l'homme au cœur droit, la joie.
Justes, jubilez en Yahvé,
louez sa mémoire de sainteté.

En 1924, les joies de la diversité, déjà...

2009-10-26T13:13:00.002+01:00

Il y a probablement des centaines de siècles que l'Homme s'est répandu sur la terre. Au-delà de 2500 ans, les origines de la France se perdent dans les conjectures de la nuit. Une vaste période ténébreuse précède notre histoire. Déjà, sur le sol de notre pays, des migrations et des conquêtes s'étaient s'étaient succédé, jusqu'au moment où les Gaëls et Gaulois devinrent les maîtres, chassant les occupants qu'ils avaient trouvés ou se mêlant à eux. Ces occupants étaient les Ligures et les Ibères, bruns et de stature moyenne, qui constituent encore le fond de la population française. La tradition des druides enseignait qu'une partie des Gaulois était indigène, l'autre venue du Nord et d'outre-Rhin, car le Rhin a toujours paru la limite des Gaules. Ainsi, la fusion des races a commencé dès les âges préhistoriques. Le peuple français est un composé. C'est mieux qu'une race. C'est une nation.
Unique en Europe, la confirmation de la France se prêtait à tous les échanges de courants, ceux du sang, ceux des idées. La France est un isthme, une voie de grande communication entre le Nord et le Midi. Il y avait, avant la conquête romaine, de prodigieuses différences entre la colonie grecque de Marseille et les Cimbres d'entre Seine et Loire ou les Belges d'entre Meuse et Seine. D'autres éléments, au cours des siècles, se sont ajoutés en grand nombre à ceux-là. Le mélange s'est formé peu à peu, ne laissant qu'une heureuse diversité. De là viennent la richesse intellectuelle et morale de la France, son équilibre, son génie.

Il est utile de rappeler que Jacques Bainville fut un éminent membre d'Action française, groupe d'extrême-droite royaliste, contre-révolutionnaire, réactionnaire et anti-parlementaire.

Et Beuche ne peut résister de citer Céline, par la voix de Bardamu, pour faire écho à ce texte :

« Si donc ! qu'il y en a une ! Et une belle de race ! qu'il insistait lui, et même que c'est la plus belle race du monde et bien cocu qui s'en dédit ! » Et puis, le voilà parti à m'engueuler. J'ai tenu ferme bien entendu.
« C'est pas vrai ! La race, ce que t'appelles comme ça, c'est seulement ce grand ramassis de miteux dans mon genre, chassieux, puceux, transis, qui ont échoué ici poursuivis par la faim, la peste, les tumeurs et le froid, venus vaincus des quatre coins du monde. Ils ne pouvaient pas aller plus loin à cause de la mer. C'est ça la France et puis c'est ça les Français. »

La grande gerbe

2009-10-26T13:02:00.004+01:00

Un jeune arabe se tue en voulant échapper à un contrôle de police, c'est la faute à la police.
Un homme se défend, lui et sa famille, contre un agresseur venu chez lui, dans des circonstances atroces ; cet agresseur est neutralisé et meurt : ce n'est que la faute à sa victime.
Des supporters de football saccagent des quartiers entiers de Marseille et jouent à la guérilla : c'est la faute à la Ligue de football.

Mais que sommes-nous devenus ? Jusqu'où allons-nous descendre dans l'ignominie ?
Quand allons-nous cesser d'inventer des coupables pour déresponsabiliser les vrais coupables ? Jusqu'à quand allons-nous nous chier dessus ?

« On n'habite pas un pays, on habite une langue. Une patrie, c'est cela et rien d'autre. »

2009-10-25T09:36:00.005+01:00

De ce pays qui fut le nôtre et qui n'est plus à personne, vous me pressez, après tant d'années de silence, de vous donner des détails sur mes occupations, ainsi que sur ce monde « merveilleux » que j'ai, dites-vous, la chance d'habiter et de parcourir. Je pourrais vous répondre que je suis un homme inoccupé, et que ce monde n'est point merveilleux. Mais une réponse aussi laconique ne saurait, malgré son exactitude, calmer votre curiosité, ni satisfaire aux multiples questions que vous me posez. Il en est une qui, à peine discernable d'un reproche, m'a tout particulièrement frappé. Vous voudriez savoir si j'ai l'intention de revenir un jour à notre langue à nous, ou si j'entends rester fidèle à cette autre où vous me supposez bien gratuitement une facilité que je n'ai pas, que je n'aurai jamais. Ce serait entreprendre le récit d'un cauchemar que de vous raconter par le menu l'histoire de mes relations avec cet idiome d'emprunt, avec tous ces mots pensés et repensés, affinés, subtils jusqu'à l'inexistence, courbés sous les exactions de la nuance, inexpressifs pour avoir tout exprimé, effrayants de précision, chargés de fatigue et de pudeur, discrets jusque dans la vulgarité. Comment voulez-vous que s'en accomode un Scythe, qu'il en saisisse la signification nette et les manie avec scrupule et probité ? Il n'en existe pas un seul dont l'élégance exténuée ne me donne le vertige : plus aucune trace de terre, de sang, d'ame en eux. Une syntaxe d'une raideur, d'une dignité cadavérique les enserre et leur assigne une place d'où Dieu même ne pourrait les déloger. Quelle consommation de café, de cigarettes et de dictionnaires pour écrire une phrase tant soit peu correcte dans cette langue inabordable, trop noble, et trop distinguée à mon gré ! Je ne m'en aperçus malheureusement qu'après coup, et lorsqu'il était trop tard pour m'en détourner ; sans quoi jamais je n'eusse abandonné la nôtre, dont il m'arrive de regretter l'odeur de fraîcheur et de pourriture, le mélange de soleil et de bouse, la laideur nostalgique, le superbe débraillement. Y revenir, je ne puis ; celle qu'il me fallut adopter me retient et me subjugue par les peines mêmes qu'elle m'aura coûtées. Suis-je un « renégat », comme vous l'insinuez ? « La patrie n'est qu'un campement dans le désert » est-il dit dans un texte tibétain. Je ne vais pas si loin : je donnerais tous les paysages du monde pour celui de mon enfance. Encore me faut-il ajouter que, si j'en fais un paradis, les prestidigitations ou les infirmités de ma mémoire en sont seules responsables. Poursuivis par nos origines, nous le sommes tous ; le sentiment que m'inspirent les miennes se traduit nécessairement en termes négatifs, dans le langage de l'auto-punition, de l'humiliation assumée et proclamée, du consentement au désastre. Un tel patriotisme relèverait-il de la psychiatrie ? J'y consens, mais je ne peux en concevoir d'autre, et, vu nos destinées, il m'apparaît — pourquoi vous le cacher ?— comme le seul raisonnable.

Cioran, Histoire et Utopie, p.9-11, Gallimard, 1960

Cioran, né Roumain, exilé en France par choix au début de la seconde guerre mondiale, y mourra apatride de la maladie d'Alzheimer en 1995.

Des bienfaits du départ de Beuche du forum de la SLRC

2009-10-21T14:19:00.007+02:00

Vous aimez intervenir tout le temps (dix fois par jour ou par heure, vous étonnant que l'on ne réagisse pas, intimant celui-ci ou celui-là de vous répondre) mais ne vous apercevez-vous pas que c'est fatigant, qu'on vous lit parfois en se disant qu'on ne nous y reprendra plus, que le forum est encore devenu impossible, qu'on reviendra plus tard quand P. Labeuche se sera assagit ? Mais il n'y a rien à faire, vous annoncez votre sortie et vous êtes de nouveau là et à vous lamenter, qui plus est, de la désertion de chacun. (sic)

Eh oui, Madame G avait raison, pardi ! Comme chacun peut s'en apercevoir, il aura suffi que Beuche n'intervienne plus sur la SLRC pour que l'agora d'icelle retrouve une nouvelle jeunesse, un enthousiasme délirant, une communion de tous les instants entre tous ces intervenants si fins, si délicats, si éloquents qui regrettaient, il y a peu, l'intrusion de nouveaux qui troublaient si fraternelle harmonie.

Vous ne les y voyez pas ? Mais c'est qu'ils n'ont pas besoin de se montrer, voyons, c'est si vulgaire de se montrer ! Chut...

Ah ! Depuis le 28 septembre que Beuche n'intervient plus, là-bas, Madame G peut enfin souhaiter un prix pour Kamureno, Didier Goux n'a plus à me rappeler qu'il y autre chose dans la vie, et Rémi Pellet peut enfin respirer.

Et surtout, surtout, Renaud Camus va pouvoir avoir toutes les réponses à ses interrogations sans que Compeed-Butch ne lui gâche la fête !

Bad Confirmant

2009-10-20T17:03:00.003+02:00

Il y a trois ans, Beuche, après une longue période athée, voulut partir à la quête du Christ.

(A ce stade de la narration, Beuche sent déjà quelques rictus ou franches poilades. C'est fendard, la quête du Christ, hein ? A vous, les pantalonneurs et les gaudrillolards, je vous le dis : vous pouvez passer votre chemin.)

Beuche voulut donc se refrotter à la religion catholique, à ses rites, à ses dogmes, à sa liturgie. Il s'était fait baptiser à neuf ans, avait fait sa première communion à dix, et avait arrêté.

Confirmation, donc, à vingt-huit ans.

Il téléphona au service adéquat, on le rappela, et la préparation au troisième sacrement d'initiation débuta chez une soeur, dans une HLM du quartier Soupetard à Toulouse. Cette soeur était adorable, humble et dynamique mais, on ne sait pour quelles raisons, la suite des opérations devait se dérouler dans une église, avec un prêtre délicieux.

Au rythme de deux heures mensuelles, pendant une année scolaire, Beuche prépara sa confirmation.

Bien, très bien. Sauf que.

Eh bien sauf que Beuche put s'apercevoir, à son grand désespoir, que l'Église catholique, apostolique et romaine, en pareils cas, n'a non seulement aucune exigence envers ses confirmants, mais n'a quasiment rien à transmettre. Beuche se demande si au club de pétanque de Rabastens l'enseignement n'y est pas supérieur.

Tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil, Dieu nous aime, Jésus est gentil, le pêché c'est vilain mais c'est humain, la Pape il est gentil, tu peux ne pas venir à la préparation on s'en fout tu seras confirmé ça fera du chiffre, Kierke-quoi ? Gaard ? connais pas, Pascal pas trop, de toute façon tout le monde doit comprendre alors prenons plutôt le manuel pour les enfants de neuf ans, là, ah y en a qui savent pas lire alors un Notre-Père et au lit !

Beuche a appris que l'Église était le premier ennemi de l'Église et son principal danger, une véritable machine à écoeurer les croyants, une guimauve écoeurante à force d'être molle et sucrée, une fille ingrate et finalement matricide, pour ne pas dire tout simplement déïcide.

Beuche a reçu sa confirmation, oui, mais la cérémonie était tellement laide dans une église tellement laide après une préparation tellement ridicule qu'il n'a rien reçu du tout.

Les ballons roses

2009-10-19T10:13:00.002+02:00

Fort comme la mort

2009-10-18T22:32:00.003+02:00

Voici mon bien-aimé qui vient !
Il escalade les montagnes,
il franchit les collines,
il accourt comme la gazelle,
comme le petit d’une biche.
Le voici qui se tient derrière notre mur ;
il regarde par la fenêtre,
il guette à travers le treillage.
Mon bien-aimé a parlé ;
il m’a dit :
«Lève-toi, mon amie,
viens, ma toute belle.
Ma colombe, blottie dans le rocher,
cachée dans la falaise,
montre-moi ton visage,
fais-moi entendre ta voix ;
car ta voix est douce,
et ton visage est beau. »
Mon bien-aimé est à moi ;
et moi je suis à lui.
Il m’a dit :
« Que mon nom soit gravé dans ton coeur,
qu’il soit marqué sur ton bras. »
Car l’amour est fort comme la mort,
la passion est implacable comme l’abîme.
Ses flammes sont des flammes brûlantes,
c’est un feu divin !
Les torrents ne peuvent éteindre l’amour,
les fleuves ne l’emporteront pas.

Autopsie

2009-10-18T19:00:00.002+02:00

J’aime lire comme lit une concierge: m’identifier à l’auteur et au livre. Toute autre attitude me fait penser au dépeceur de cadavres.
Cioran

(dédié à Kim de Bransle)

Avant Auschwitz

2009-10-16T11:05:00.004+02:00

Eh bien, allons-y ! Moment pénible, barrière presque infranchissable pour moi : vaincre mes réticences et livrer le fond de mon coeur à un candide morceau de papier quadrillé. Les pensées sont parfois très claires et très nettes dans ma tête, et les sentiment très profonds, mais les mettre par écrit, non, cela ne vient pas encore. C'est essentiellement, je crois, le fait d'un sentiment de pudeur. Grande inhibition : je n'ose pas me livrer, m'épancher librement, et pourtant il le faudra bien, si je veux à la longue faire quelque chose de ma vie, lui donner un cours raisonnable et satisfaisant? De même, dans les rapports sexuels, l'ultime cri de délivrance reste toujours peureusement enfermé dans ma poitrine. En amour, je suis assez raffinée et, si j'ose dire, assez experte pour compter parmi les bonnes amantes ; l'amour avec moi peut sembler parfait, pourtant ce n'est qu'un jeu éludant l'essentiel et tout au fond de moi quelque chose reste emprisonné. Et tout est à l'avenant. J'ai reçu assez de dons intellectuels pour pouvoir tout sonder, tout aborder, tout saisir en formules claires ; on me croit supérieurement informée de bien des problèmes de la vie ; pourtant, là, tout au fond de moi, il y a une pelote agglutinée, quelque chose me retient dans une poigne de fer, et toute ma clarté de pensée ne m'empêche pas d'être bien souvent une pauvre godiche peureuse.

Etty Hillesum, Journal 1941-1943

États de violence

2009-10-12T15:23:00.004+02:00

Pour tous ceux qui veulent comprendre un peu mieux la situation socio-politique dans laquelle nous trempons, Beuche, avec l'humilité qui est sienne, recommande à ses nombreux lecteurs l'ouvrage "États de violence" de Frédéric Gros, dont voici le propos.

Du fait de l'hypermondialisation, la guerre, telle que connue et définie depuis que l'Histoire existe, est vouée à disparaître : plus d'affrontement entre nations, plus de conquête, plus de territoire à coloniser ou envahir pour les États, puisque ces mêmes États sont voués, sous l'égide du néo-capitalisme triomphant, sont voués, donc, à disparaître.
Pour autant, la guerre et les guerres ne disparaissent pas au profit de la paix. Absolument pas : cette destruction des souverainetés, ces déterritorialisations (pour reprendre un terme deleuzien) entraineront un perpétuel et permanent état de violence, partout sur la planète, où les conflits seront balkanisés, communautaires, non encadrés. Là où, durant des siècles, les guerres succédaient aux moments de paix qui succédaient aux guerres etc., la violence permanente au sein d'états moribonds en paix sera le cadre de notre vie. Plus d'armée, plus de paix, plus de guerre. La Violence.
En gros (sans jeu de mots), la disparition des États en guerre, c'est l'état de violence.

Frédéric Gros fut un élève de Foucault, il dit s'inspirer de la méthode de son Maître pour cet ouvrage, ouvrage admirable, qui propose en outre une analyse d'une sagacité éblouissante de l'évolution de la civilisation occidentale à travers son idéologie et ses méthodes concernant la Guerre.

Le bonheur

2009-10-12T13:07:00.002+02:00

Aujourd'hui, Beuche dévoile à la face du web, et peut-être même à la fèce du bouc, son côté midinette.

Foi de Beuche !

2009-10-09T16:22:00.002+02:00

Voilà ce que va manger Beuche ce soir.

Il s'en trémousse d'avance, il sent le sel, déjà, sur ses lèvres, les bords secs, le coeur gluant et fondant, la consistance épaisse, le goût puissant de la chair qui a vécu et qui sombre sous ses crocs, et qui va devenir sa chair, la chair du Beuche !

Défouloir

2009-10-09T11:17:00.003+02:00

Comme Beuche est très compréhensif et pas bégueule, il vient de créer cette zone de défouloir : lorsqu'un blogger voudra en découdre avec un autre, c'est ici qu'il sera prié de s'adresser.

Pour commencer ces réjouissances :

François Matton a dit...
Dites, Beuche, ça ne vous froisserait pas si je me permettais de laisser ici un message que j'aurais souhaité laisser chez Georges, sous le nouveau billet qu'il a écrit sur moi ?L'animal ne m'autorise pas à lui répondre là-bas. Un droit de réponse serait pourtant la moindre des choses, ne pensez-vous pas ?Comme je ne compte pas revenir ensuite ici lire toutes les insanités qu'il ne va pas manquer d'écrire, je me permets de le copier sans attendre votre autorisation. Vous pourrez bien entendu l'effacer si vous n'êtes pas d'accord (non avec le fond, mais avec le procédé).Je suis sur le point de subir la même fixation monomaniaque qu'il fait sur Didier Goux (après bien d'autres).Je m'étais déjà fâché avec lui y a quelques années (vous avez dû lire ça sur la SLRC), et puis il est revenu vers moi sur la pointe des pieds, déposant de temps à autre des commentaires sur mon blog. Je l'ai cru de bonne foi, j'ai progressivement baissé la garde. Je le regrette bien à présent.Voici donc le message que j'aurais souhaité pouvoir laisser sous son billet du 7 octobre. Ça commence par une allusion à "de tout petits dessins" dont je faisais mine de lui reprocher l'orthographe, prévoyant que si je le faisais cela allait déclencher tout un pataquès — ce qui n'a pas manqué. Voici :Non ? Je rêve ! Vous êtes réellement tombé dans le panneau ??Je l'avais dit qu'il nous en ferait tous un paragraphe ! À tout les coups on gagne ! Tout les coups ! Y peut pas s'empêcher, c'est plus fort que lui.(Bon c'était un peu pervers, désolé.)Soyons sérieux.Je recherche le bonheur, moi ?Vous dites ça, j'imagine, parce que je parle du zen et qu'avec vos petits préjugés "zen = quête du bonheur". C'est ça ?Mon pauvre ami ! (ça vous ennuie que je prenne ce ton condescendant, hein ?, je sais vous exaspérer, n'est-ce pas ? j'ai l'art !)Le zen c'est simplement apprendre à se tenir face à la souffrance, sans chercher à l'arranger. Le zen c'est justement renoncer au bonheur (et même au bonheur négatif, celui précisément qui vous motive.)Vous confondez visiblement le zen avec le bouddhisme tibétain, tel qu'on le trouve résumé à la télévision. Bon, passons.Voulez savoir pourquoi j'ai parlé de vos peintures virtuelles ? Parce que vous avez osé vous moquer ici de quelqu'un qui offrait à entendre sur son blog, en modeste amateur, une interprétation de Schubert. Il demandait l'indulgence à ceux qui voudraient bien écouter ce qui lui avait apporté du plaisir. Et vous êtes allé rapporter ici, en renvoyant au blog en question, que vous aviez "cru avoir écouté un Schubert dont bien entendu pas un humain n'aurait osé le rendre public."Après ça il faudrait qu'on soit indulgent avec votre amateurisme ?Et pourquoi vous justifier en essayant de nous faire croire que vous ne faites ça que parce que ça vous rapporte un peu d'argent ? C'est pathétique.
9 octobre 2009 10:51

Beuche a dit...
Vous êtes sacrément gonflé, François Matton. La moindre des choses eût été de me demander cela par mail privé, accesible par quiconque sur le forum de la SLRC. Je vous y aurais répondu dès ce soir.Alors après, votre "ça ne vous froisserait pas trop", c'est vraiment du foutage de gueule, hein. J'en parle avec Georges.

La valse des pantins

2009-10-09T09:48:00.003+02:00

Ça le fait vraiment marrer, à Beubeuche, cette indignation teintée d'angélisme faux-cul de nombre de donneurs de leçons, de gauche comme de droite, quand ils s'aperçoivent que leur petit système de valeurs se retourne contre leur gueule, et que leur condition devrait leur faire fermer leur grande bouche lorsqu'ils crachent dans la soupe.

Qu'ils sont drôles, par exemple, ces homosexuels se voulant conservateurs ou même, le comble, réactionnaires, vomissant le progrès qui leur a permis tout de même (mais cela ils se gardent bien d'en parler, très souvent) de pouvoir vivre et affirmer leur homosexualité de façon libre et légale, et qui poussent des cris d'orfraie lorsque cette même vague réactionnaire les accule !

Comment ça, s'étouffent-ils, on n'a même plus le droit de raconter par le menu nos aventures sexuelles ?

Ben si, mon brave, mais ça ne peut pas servir qu'à ton défoulement et ton orgueil, la médiatisation de ta personne, mais aussi à tes détracteurs, pardi !

Ah ! qu'il est dur pour nos élites, politiques, intellectuelles, boursouflées d'orgueil, d'être rappelées à leur triste condition d'hommes de spectacle, cette même condition qu'ils sont les premiers à railler - chez les autres, uniquement chez les autres !

Allez, tournée générale !

J'en rêve

2009-10-07T11:11:00.002+02:00

Les troubles webistenciels du Beuche

2009-10-03T18:20:00.005+02:00

Ici, sur son blog, Beuche n'a décidément et strictement rien à dire.
Il est tout de même consternant de se rendre compte qu'il n'a des choses à dire (et encore) que chez les autres, ailleurs, loin de chez lui...

Alors évidemment d'aucuns s'empresseront de venir dire à votre Beuchounet d'amour qu'il ne sait que se plaindre, geindre, jouer les innocents, pour que l'on ne parle que de lui, pour qu'on vienne lui dire le contraire, qu'on le flatte.
Mais si Beuche ne dit rien, rien du tout, ses admirateurs (innombrables comme tous les chiffres l'attestent) vont être déçus, dépités, exaspérés par l'attente, à deux doigts de l'apoplexie à force de manquer d'air beuchien. Et vous savez, oui, vous, vous savez, que le gentil Beubeuche ne pourrait se remettre d'une mort à lui imputée.
Donc il dit, il dit qu'il ne dit rien, qu'il ne sait rien dire, puisqu'il ne sait pas dire autre chose que le fait qu'il n'a rien à dire.

Mais Beuche s'interroge, tout de même, il se branle les neurones, il lui reste plus de neurones dans son cerveau que de foutre dans ses couilles, à croire...
Et quand Beuche s'interroge, depuis huit mois (non, mauvaises langues, Beuche ne s'interroge pas que depuis huit mois, il réfléchit depuis huit mois à un problème dont votre patience devrait vous permettre d'attendre la nature), il se demande ce qu'il vient chercher sur Internet.
On la lui a posée plusieurs fois, cette question, à Beuchot, accroché comme une moule au rocher de son écran au milieu de l'océan du Net tantôt déchaîné (sauvez-moi ! sauvez-moi !) tantôt désespérément placide et désert (eh ! les gars, j'suis là, m'oubliez pas !) (c'est beau, hein ? Beuche est un poète, vous le saurez bientôt, on ne peut pas tout vous dévoiler d'un coup...).
Et la réponse, me direz-vous ? La réponse ?
Eh bien la réponse, mes braves, Beuche ne l'a pas.

Ou plutôt, il commence à l'entrevoir. Par bribes, traces, détritus laissés çà et là.
Désir de reconnaissance, sans doute. Pas forcément d'admiration ou d'amour, ce peut être l'hostilité. Mais qu'on le reconnaisse.
Alors on dira que c'est lâche.
Ben oui, c'est lâche. C'est la facilité. Un ordinateur, une connexion internet, et c'est parti mon kiki : le monde entier peut me lire.
Certes, Beuche, certes. Mais c'est le cas de tout le monde, justement, des pires tocards jusqu'aux plus grands génies, qui sait ? Ah oui, Beuche, tu t'en souviens, n'est-ce pas, de tes fantasmes, d'être lu par tes objets d'admiration, en général, et puis par un, en particulier, hein ?

- Avoue-le, candide cul-terreux, t'as voulu péter plus haut que ton cul, hein ?
- Non, non, non, enfin !... Juste pouvoir dire et faire savoir que j'aimais beaucoup l'oeuvre d'un grand écrivain que j'avais eu la chance de pouvoir rencontrer très brièvement, témoigner de ce beau souvenir, sur un forum à lui consacré, c'est tout !
- Mais t'espérais qu'il te réponde, allez, crache le morceau, faux-cul !
- Je n'avais rien lu de ce forum, rien ! Je suis allé voir peu de temps après mon commentaire, et là je vis qu'il m'avait répondu ! Je n'en revenais pas ! Comme un enfant qui rêve de voir et de parler à son idole, vous comprenez pas ?
- Mais si, je comprends. je comprends que t'es pitoyable, mon pauvre, de réagir comme ça à trente ans...
- Oui, peut-être, mais je me suis vite ressaisi, quand même !
- Vite ressaisi ? Et comment ça ?
- Je ne pense pas avoir fait office de groupie. Je ne pense pas m'être foutu à genoux. J'ai sans douté été trop insistant, pas assez lucide, et trop repentant. Oui, trop repentant.

Beuche a été trop repentant. Qu'avait-il à attendre de tout cela ?
Beuche aura pris beaucoup de coups, il n'en aura donné presque aucun. A-t-il eu raison ? A-t-il eu tort ?
Pour l'instant il n'en sait rien.
Ce qu'il sait, c'est qu'il ne regrette rien. Et ça l'étonnerait, presque, de ne rien regretter.
Ce qu'il sait, c'est que ses tribulations sur la toile lui auront permis, aussi, de faire connaissance avec des personnes singulières, attachantes, et qu'il a envie de rencontrer.
Ce qu'il sait, enfin, c'est qu'il ne s'attendait absolument pas à ce qu'Internet fût ça, ce repaire d'âmes et de névroses exacerbées.

Ceux qui disent qu'Internet n'existe pas sont des cons.

Quand Monsieur Camus veut avoir une simple réponse

2009-09-28T22:10:00.003+02:00

Message de Renaud Camus déposé le 28/09/2009 à 19h00 (UTC)
Objet : Camping Car
Référence : 023305

Mais, une chose que j'aimerais savoir, quand on a un camping car, on peut se mettre un peu où on veut, pour la nuit, ou bien on est obligé de rejoindre des terrains spécialisés ? Dans quelle mesure ceci et cela ? (Labeuche s'abstenir, si possible).

Message de Pascal Labeuche déposé le 28/09/2009 à 19h06 (UTC)
Objet : Camping Car
Référence : 023306

Lire le message précédent.

Et pourquoi donc devrait-il s'abstenir, Labeuche ?

Message de Renaud Camus déposé le 28/09/2009 à 19h57 (UTC)
Objet : Camping Car & Sparadrap
Référence : 023322

Lire le message précédent.

Parce que je pose simplement une question simple et que si Labeuche intervient ça tournera fatalement à la discussion sur Labeuche, son caractère, sa personnalité, ses qualités et ses défauts — bref le débat partira en couille (forgive my french) et je n'aurai pas mon renseignement et les avis d'experts. Mais vouloir éviter Labeuche, hélas, c'est encore convoquer Labeuche (ici un fameux dessin du capitaine Haddock dans un avion, je crois bien).

C'est tout.

2009-09-21T01:18:00.002+02:00

J'en ai marre, marre, marre. Cioran, Cahiers 1957-1972, Gallimard

L'Espoir

2009-09-18T19:29:00.003+02:00

J'aime beaucoup le passé.
J'envisage le présent comme du passé en cours de réalisation et l'avenir comme le lieu où le passé pourra enfin exister.
Le passé est mon avenir.

Ce qui anime les femmes

2009-09-10T18:59:00.002+02:00

A-t-on jamais filmé l'épouvante liée à l'abandon et à la jalousie aussi puissamment que Bergman ?

Pureté absolue

2009-09-09T17:50:00.002+02:00

Lorsque Beuche en a marre des opinions, des gens, de discuter, de savoir qui a raison ou tort, de se sentir à lui, bref lorsque Beuche en a marre d'être humain, il écoute Bach.
Il ne citera même pas la fameuse phrase de Cioran. Il se contentera de fermer sa gueule.
Et de laisser venir à lui, par cette sonate, Erbarme dich.

Abysses de la bloge (hommage à Georges)

2009-09-07T19:38:00.004+02:00

Aujourd'hui, Beuche n'a pas pu s'en empêcher : il a "posté" (comme on dit sur le web, yeah, Beuche est un néo-geek) deux commentaires sur l'agora de la SLRC.
Pourtant, ça ne lui a pas plu, à Beuche, cette fermeture provisoire, la raison invoquée, la sanction consécutive, le silence qui a accueilli la reprise des activités, tout ça, quoi, hein !...
Il l'a fait savoir, le Beuche, son scepticisme, son désaccord, en privé, à qui de droit. Juste pour le dire, quand même, pas pour donner des recommandations ou instructions, non non non, car on a beau croire, par-ci par-là, que Beubeuche veut devenir le boss, il n'en est rien : le boss de quoi, de toute façon ? Est-ce sa faute s' il est parfois le seul à y ouvrir sa gueule ?
Certains demandèrent publiquement de le contraindre à ouvrir un seul nouveau fil par jour, l'accusant de faire partir d'éventuels nouveaux intervenants (et puis eux-mêmes, à l'occasion), d'autres l'accusèrent de vouloir prendre le pouvoir, d'autres de trop déconner, d'autres d'être trop affecté, etc etc...
C'est tout de même faire beaucoup de cas de ce Beubeuche-là pour pas grand-chose.
Quoi qu'il en soit, tant que le Beuche prendra du plaisir à étaler sa couenne là-bas, il le fera.
Après, d'autres lubies l'électriseront. Il y en a tant eu avant...

Délices de Saint-Sulpice

2009-09-01T22:47:00.003+02:00

Très souvent, Beubeuche prend le train, pour aller de Rabastens à Toulouse, et de Toulouse à Rabastens (car Beubeuche a l'esprit logique, pardi).
La semaine dernière, disons jeudi, en début d'après-midi, Beubeuche était assis dans le train, somnolant voluptueusement, bercé qu'il était par les douces vibrations essènecéheffesques.
Voilà Saint-Sulpice (sur-Tarn, vous l'aurez compris, bande d'ignares).
Montent trois amies. Elles s'assoient près de Beubeuche (et on peut les comprendre, il est d'ailleurs stupéfiant que ce ne soit pas le cas de toutes les jeunes femmes, mais nous y reviendrons, si vous le permettez).
Elles commencent à parler. Le silence n'est pas de voie ferrée.

« Ah ouais, Saint-Sulpice, c'est vraiment bien, c'est comme Albi, tu vois : y a des HLM, et y a un Champion. Alors qu'à Rabastens, ils ont qu'un Shopi, ils s'emmerdent. »

Beubeuche aimerait s'emmerder plus souvent.