Crève, Beuche !

Nous aurons donc, nous aussi, goûté à la pantalonnade universelle des bits.
Nous aurons tâté du forum, nous aurons fessé le bouc, blogué jusqu'à plus soif.
Nous y serons allés de nos saillies verbales, nous aurons cru intéresser des gens, nous aurons cru être intéressés par d'autres.
Nous aurons surtout cru nous trouver, au bout du compte, un nouveau regard sur nous-mêmes.
Cons de nous-mêmes ! Cons de nous-mêmes qui n'en pouvons plus des autres cons, empêtrés dans leurs rôles à la mords-moi le noeud, leurs complaisances et leurs amnésies, leur duplicité, qui nous rappellent que nous sommes pétris du même néant qu'eux et qu'il devient impératif, pour rester vivants, de ne plus être dupes : les flatteries, les compliments, ça n'existe que pour soi.
Surtout, nous aurons ignoré à quel point Internet ne fixe rien, rend tout périssable, obsolète et mort, ignorable et ignoré dès qu'y présenté.
L'immédiateté est une grande jouissance pour qui sait s'en satisfaire, homme intègre ou salaud — pour tout autre, il devient urgent d'en sortir.
Le gentil et terriblement envahissant Beuchounet se sent faiblir : aux conneries que l'on peut écrire ici ou là, il n'a même plus le désir, l'allant, de répondre.
Il ne lui reste plus qu'à crever, gentiment, dans son coin.
Pour mieux vivre, évidemment.