Les troubles webistenciels du Beuche

Ici, sur son blog, Beuche n'a décidément et strictement rien à dire.
Il est tout de même consternant de se rendre compte qu'il n'a des choses à dire (et encore) que chez les autres, ailleurs, loin de chez lui...

Alors évidemment d'aucuns s'empresseront de venir dire à votre Beuchounet d'amour qu'il ne sait que se plaindre, geindre, jouer les innocents, pour que l'on ne parle que de lui, pour qu'on vienne lui dire le contraire, qu'on le flatte.
Mais si Beuche ne dit rien, rien du tout, ses admirateurs (innombrables comme tous les chiffres l'attestent) vont être déçus, dépités, exaspérés par l'attente, à deux doigts de l'apoplexie à force de manquer d'air beuchien. Et vous savez, oui, vous, vous savez, que le gentil Beubeuche ne pourrait se remettre d'une mort à lui imputée.
Donc il dit, il dit qu'il ne dit rien, qu'il ne sait rien dire, puisqu'il ne sait pas dire autre chose que le fait qu'il n'a rien à dire.

Mais Beuche s'interroge, tout de même, il se branle les neurones, il lui reste plus de neurones dans son cerveau que de foutre dans ses couilles, à croire...
Et quand Beuche s'interroge, depuis huit mois (non, mauvaises langues, Beuche ne s'interroge pas que depuis huit mois, il réfléchit depuis huit mois à un problème dont votre patience devrait vous permettre d'attendre la nature), il se demande ce qu'il vient chercher sur Internet.
On la lui a posée plusieurs fois, cette question, à Beuchot, accroché comme une moule au rocher de son écran au milieu de l'océan du Net tantôt déchaîné (sauvez-moi ! sauvez-moi !) tantôt désespérément placide et désert (eh ! les gars, j'suis là, m'oubliez pas !) (c'est beau, hein ? Beuche est un poète, vous le saurez bientôt, on ne peut pas tout vous dévoiler d'un coup...).
Et la réponse, me direz-vous ? La réponse ?
Eh bien la réponse, mes braves, Beuche ne l'a pas.

Ou plutôt, il commence à l'entrevoir. Par bribes, traces, détritus laissés çà et là.
Désir de reconnaissance, sans doute. Pas forcément d'admiration ou d'amour, ce peut être l'hostilité. Mais qu'on le reconnaisse.
Alors on dira que c'est lâche.
Ben oui, c'est lâche. C'est la facilité. Un ordinateur, une connexion internet, et c'est parti mon kiki : le monde entier peut me lire.
Certes, Beuche, certes. Mais c'est le cas de tout le monde, justement, des pires tocards jusqu'aux plus grands génies, qui sait ? Ah oui, Beuche, tu t'en souviens, n'est-ce pas, de tes fantasmes, d'être lu par tes objets d'admiration, en général, et puis par un, en particulier, hein ?

- Avoue-le, candide cul-terreux, t'as voulu péter plus haut que ton cul, hein ?
- Non, non, non, enfin !... Juste pouvoir dire et faire savoir que j'aimais beaucoup l'oeuvre d'un grand écrivain que j'avais eu la chance de pouvoir rencontrer très brièvement, témoigner de ce beau souvenir, sur un forum à lui consacré, c'est tout !
- Mais t'espérais qu'il te réponde, allez, crache le morceau, faux-cul !
- Je n'avais rien lu de ce forum, rien ! Je suis allé voir peu de temps après mon commentaire, et là je vis qu'il m'avait répondu ! Je n'en revenais pas ! Comme un enfant qui rêve de voir et de parler à son idole, vous comprenez pas ?
- Mais si, je comprends. je comprends que t'es pitoyable, mon pauvre, de réagir comme ça à trente ans...
- Oui, peut-être, mais je me suis vite ressaisi, quand même !
- Vite ressaisi ? Et comment ça ?
- Je ne pense pas avoir fait office de groupie. Je ne pense pas m'être foutu à genoux. J'ai sans douté été trop insistant, pas assez lucide, et trop repentant. Oui, trop repentant.

Beuche a été trop repentant. Qu'avait-il à attendre de tout cela ?
Beuche aura pris beaucoup de coups, il n'en aura donné presque aucun. A-t-il eu raison ? A-t-il eu tort ?
Pour l'instant il n'en sait rien.
Ce qu'il sait, c'est qu'il ne regrette rien. Et ça l'étonnerait, presque, de ne rien regretter.
Ce qu'il sait, c'est que ses tribulations sur la toile lui auront permis, aussi, de faire connaissance avec des personnes singulières, attachantes, et qu'il a envie de rencontrer.
Ce qu'il sait, enfin, c'est qu'il ne s'attendait absolument pas à ce qu'Internet fût ça, ce repaire d'âmes et de névroses exacerbées.

Ceux qui disent qu'Internet n'existe pas sont des cons.