Pas de printemps pour Lucie

Que feriez-vous, vous ?
Vous écrivez depuis plus de vingt ans, au départ vos livres se vendaient plutôt bien, puis de plus en plus mal, à tel point que votre dernier manuscrit est refusé par votre éditeur.
Un type que vous n'avez pas revu depuis vingt ans vient vous saluer dans une bibliothèque, vous savez que ce salopard écrit, lui aussi, sauf qu'il est millionnaire et célébré par le monde des Lettres et béni par les dieux des ventes.
Ce que vous ignoriez, en revanche, c'est qu'il est en plein divorce, son deuxième à vrai dire, et que son épouse compte bien lui faire cracher son pognon. Jusque là que du banal.
Puis vos yeux s'écarquillent à mesure que vos oreilles frémissent : le type, en mal d'inspiration et devant rendre un manuscrit dans quelques semaines, vous propose de lui filer le vôtre, de n'en rien dire, de vous asseoir sur votre nom, et de recevoir un versement de plus de cinq cent mille dollars.
Mais ce n'est pas tout : vous devez également... tuer sa femme.

Alors, que feriez-vous ?
Wayne, lui, adoubé et même encouragé par sa femme (une qui travaille dans le social, c'est dire sa perversion), ne se pose guère longtemps la question : il invite la supposée future ex-femme de l'écrivain millionnaire (Bryce) au restaurant, lui fait croire qu'il est en train de divorcer lui aussi, monte ensuite chez elle et, après une question anodine de la femme de Bryce, lui décoche un coup de poing dans le ventre. Geste non prémédité, la machine à tuer est lancée. Un ballet macabre s'ensuit. la femme se retrouve coincée au sol, sanguinolente. Wayne tente la strangulation, puis le coup du lapin. En vain. Elle respire toujours. Il faut l'achever. Il prend alors une petite table lourde et lui explose le crâne. Il fallait. Il fallait. Plus possible de reculer.
Voilà notre femme morte. Et Wayne sur elle. Qui commence à bander. Oh putain de putain, je vais pas commencer à vouloir me la baiser, en plus, qu'il commence à s'affoler, notre consciencieux artisan. Heureusement, la femme s'est chiée dessus. Wayne débande, il peut partir.

Les jours passent, les flics enquêtent, le manuscrit est remis à l'éditeur, l'argent est versé, Wayne ne pense plus qu'épisodiquement à son assassinat, qui n'en est plus un, de toute façon, même pas un cauchemar, un simple film, un mauvais film, dont il a eu la malchance d'être spectateur.

Mais Bryce, lui, regrettera longtemps de n'avoir pas pu contempler, ou mieux encore, effectuer ce meurtre.
Ça fait comment, un visage qui éclate ?...